Nelke-ta

2011-09-12T16:38:00.000-07:00

He regresado a la fotografía y quería compartirlo con ustedes.

¡Aquí está!

La indignación de los Warao de Cambalache tiene raíces profundas

2011-04-11T09:23:00.000-07:00

Artículo del Grupo Cambalache, al servicio de la comunidad Warao

Se expresa ahora por el entierro de los dos niños bajo la mata de mango al lado de su casa, porque nunca se ha llegado a este extremo de negación de un trato humano.

Sin embargo la indignación tiene raíces más profundas. Se sienten burlados, no sólo por un funcionario que cumple con su trabajo en la alcaldía, porque este actúa según lineamientos. Se sienten burlados por una cultura de engaño, que se impone por la forma de solventar un problema del momento como algo normal: la negación de una vida digna para los indígenas.

El silencio, después del entierro ilegal de los dos niños, es una muestra más de no tener una política para los indígenas. Parece que los indígenas en la ciudad no existen.

Ahora. Nadie obliga a tener una política sana frente a los indígenas. Solo los indígenas tendrán que seguir mostrando su dignidad como una lucha para conseguir un trato humano de nosotros, los no indígenas. La búsqueda es una abertura hacia una política de entendimiento.

Hasta ahora, con la nueva constitución, la existencia legal de los indígenas es aceptado, pero no sus derechos como pueblos originarios. Sus derechos forman parte de una constitución criolla, y son expresados en una cultura criolla. Llega al extremo, que tienen que organizarse como los criollos para obtener beneficios de alimentos, de implementos para la pesca, incluso tienen que hablar castellano. Su cultura no es expresada en una lengua escrita, pero son vistos como analfabetos y sometidos a cursos de castellano. O sea son sometidos a criterios criollos para poder convivir con los criollos. Hace poco un criollo tenia que firmar para la directiva de una asociación indígena de los WARAO de Cambalache para tener legalizada su organización, pero ninguno sabia leer, ni escribir. No sabe lo que dice el documento, ni tampoco conocen las normas que condicionan el funcionamiento de tal organización. Sencillamente era condición para obtener un motor de pesca ofrecido por un candidato, que después salió a ser gobernador.

Todas estas “condiciones” de convivencia son impuestas desde hace ya muchos siglos, y continúan siendo impuestos. Los indígenas nunca aciertan, porque no conocen estas condiciones. Y esto da rabia e indignación. Siempre se sienten burlados, porque su cultura, costumbres y normas de convivencias les son negadas y lleva a un trato muchas veces con desprecio. Tienen que dejar de ser indígena, y punto. Y no pueden.

Los WARAO de Cambalache se cansan de este juego y sobre todo les toca la peor parte del juego: vivir de la basura de los criollos.

Hace un par de meses algunos políticos de Puerto Ordaz reclamaban sobre el humo, que produce el basurero de la ciudad. Era según ellos “insoportable” y “un gran daño a la salud de la ciudadanía”. Nadie hablo de los indígenas Warao, que ya 20 años diariamente viven en este basurero buscando su sustento. Efectivamente esta situación del humo, contaminación y podredumbre en el ambiente, contamina y afecta la salud seriamente. Pero da indignación que políticos criollos a 5 kilómetros se preocupan de la salud de la ciudadanía por el humo y no dicen nada sobre estos indígenas. La existencia de los indígenas WARAO en la basura es negado en la practica y esto no suple un capitulo en la constitución.

Es un gran escándalo, que a los WARAO de Cambalache sólo les ofrecemos basura. Es inhumano e inmoral. La pregunta: ¿Por qué ellos tienen que vivir de la basura, vivir en ranchos improvisados sin ni un mínimo de higiene, mientras que nosotros vivimos en casas con protección contra sol y lluvia, etc. sigue siendo un cuestionamiento ético, a lo que nadie puede escapar, ni los políticos, ni los religiosos.

Aquí no vale ideología, ni política, ni religión. Es ética. Todo discurso queda en el aire como viento, mientras seguimos aceptando eso.

El Grupo Cambalache, que ya tiene más de 10 años en busca de mejores condiciones de vida y trato con la comunidad, apoya firmemente la protesta de la comunidad WARAO de Cambalache. Estamos tan indignados como ellos, compartimos su dolor diariamente y exigimos una abertura de diálogo que permita una convivencia humana con justicia social y no de imposición y rechazo. Nuestros hermanos quieren un trato de hermano: démoslo.

La reconciliación del movimiento sindical comienza ahora

2011-03-04T13:50:00.000-08:00

La huelga de los ferromineros en Ciudad Piar pudo pasar desapercibida. Aquellos 16 días de agosto de 2009 no llamaron la atención de los medios nacionales siquiera un poco; para la mayoría de los trabajadores de las empresas básicas de Guayana, lo que ocurría en el municipio Angostura, sonaba lejano.

La noticia tomó cuerpo varios días después, cuando el Ministerio Público decidió actuar alentado por la directiva de Ferrominera Orinoco (FMO) contra el secretario general del Sindicato de Trabajadores de FMO, Rubén González, por los delitos de agavillamiento, instigación a delinquir, violación de la zona de seguridad y restricción a la libertad al trabajo.

Premeditado o no, la medida se produjo en el momento de mayor debilidad del movimiento sindical en Guayana. La propaganda oficialista a favor de un nuevo modelo de gestión y un supuesto novedoso esquema de relaciones laborales estaba calando en un grueso sector de los trabajadores, justo en el 2009.

De hecho, desde el propio brazo laboral del Partido Socialista Unido de Venezuela (PSUV) se auspiciaba un desprestigio de las luchas reivindicativas bajo la premisa del nacimiento de un Estado socialista que garantizaría igualdad y eliminaría la división en el trabajo.

La ofensiva oficialista más la dispersión sindical hicieron que el caso de Rubén González se mantuviera en casa.

Para la dirigencia sindical identificada con la causa de González era difícil, de hecho, no estaba preparada para enfrentar su detención con la fuerza necesaria. En gran parte, porque el descontento de los trabajadores en Ciudad Piar, a cientos de kilómetros de Ciudad Guayana, no logró despertar a sus pares de la zona industrial.

Por la libertad

Al movimiento sindical le costó convertir al líder ferrominero en un símbolo. En 17 meses su causa tuvo numerosos traspiés que superar: demasiados flancos que atender y el de la libertad sindical era y es, apenas uno de ellos.

La diligencia de Sunep-CVG -a través de su asesor Eleuterio “Tello” Benítez- traspasó las fronteras del país y se detuvo en la Organización Internacional del Trabajo (OIT) en Ginebra. El organismo tripartito pidió al Gobierno la liberación del secretario general y su indemnización por los daños causados; la noticia la publicó Correo del Caroní en la edición del 20 de noviembre de 2010.

El pronunciamiento le dio relevancia a la causa. Pero la consigna de la criminalización de la protesta, específicamente con el rostro de González, tomó fuerza en los últimos cuatro meses, cuando organizaciones de derechos humanos lograron colocar el tema en la agenda mediática internacional.

Y el trabajo de meses rindió frutos el 5 de febrero de 2010 en el marco de la movilización convocada por el recién creado Frente Autónomo Nacional por la Defensa del Empleo, el Salario y el Sindicato (Fadess). Por primera vez el nombre del dirigente retumbó por las calles de Caracas con una consigna clara: “¡Libertad para Rubén González!”.

Un nuevo escenario en la Asamblea Nacional y la huelga de hambre de los estudiantes expuso ante el país el caso del líder ferrominero. Eso ayudó. También influyó que la Unión Nacional de Trabajadores (Unete) lograra consensuar lo que desde hace meses venían trabajando: que el encarcelamiento de González era un golpe “inadmisible” para el movimiento sindical venezolano.

¿Conflicto casero?

En los meses precedentes, sindicatos, dirigentes y algunos líderes emprendían una lucha de manera aislada. El caso del secretario general comenzaba a ocupar el debate del propio Partido Socialista Unido de Venezuela (PSUV) pero tímidamente; intentaban simplificar el caso a una simple rencilla dentro del partido que sólo sería resuelto por una mano mágica apiadada.

Con el incremento de las confrontaciones dentro del buró oficial las comparaciones surgieron y un sector de la militancia del PSUV en Guayana -distanciada del gobernador Francisco Rangel Gómez- asumió la denuncia por la “injusticia” cometida contra el compañero de partido Rubén González.

La guinda

Como se intentaba relegar el caso -exclusiva y únicamente- a los “trapos internos” del partido de Gobierno, muchos esperaban que su liberación se produjera cuando González dejara de incomodar al sector más acomodado dentro del buró.

La sentencia de siete años, seis meses y 22 días terminó de convulsionar a la dirigencia en su conjunto, sin miramientos. Nadie se lo esperaba así, excepto quienes -según Rubén González- lo mantenían preso con llamadas telefónicas.

Consenso general

Lo que sigue es la liberación a medias del secretario general de Sintraferrominera. La convergencia de sectores que jamás habían caminado juntos, el reencuentro de dirigentes alejados por la causa partidista y el repudio general de los sectores políticos de base, sin duda, obligaron al alto Gobierno a revertir la medida.

La amenaza era y -continúa siendo- descomunal. La concurrencia de la dirigencia sindical venezolana bajo consignas coincidentes puede destruir lo que al Ejecutivo le ha costado 10 años: dividir a la clase trabajadora.

El régimen de presentación impuesto no ha dejado satisfecho a nadie. La dirigencia exige y continuará vociferando libertad plena para González y los otros 150 dirigentes de todo el país.

El líder ferrominero no se quedará callado: la reconciliación nacional -ha dicho- comienza ahora.

Momento en que la nieta y familiares se encuentran con Rubén González llegando al portón 1 de Ferrominera Orinoco

En defensa de la libertad sindical

2011-03-02T15:35:00.001-08:00

Sobre héroes...

2010-12-17T20:22:00.000-08:00

Y tumbas...

Se sentó en un banco, cerca de la estatua de Ceres, y permaneció sin hacer nada, abandonado en sus pensamientos. “Como un bote a la deriva en un gran lago aparentemente tranquilo pero agitado por corrientes profundas”, pensó Bruno, cuando, después de la muerte de Alejandra, Martín le contó, confusa y fragmentariamente, algunos de los episodios vinculados a aquella relación. Y no sólo lo pensaba sino que lo comprendía ¡y de qué manera!, ya que aquel Martín de diecisiete años le recordaba su propio antepasado, al remoto Bruno que a veces vislumbraba a través de un territorio neblinoso de 30 años; territorio enriquecido y devastado por el amor, la desilusión y la muerte.

Melancólicamente lo imaginaba en aquel viejo parque, con la luz crepuscular demorándose sobre las modestas estatuas, sobre los pensativos leones de bronce, sobre los senderos cubiertos de hojas blandamente muertas. A esa hora en que comienzan a oírse los pequeños murmullos, en que los grandes ruidos se van retirando, como se apagan las conversaciones demasiado fuertes en la habitación de un moribundo; y entonces, el rumor de la fuente, los pasos de un hombre que se aleja, el gorgojeo de los pájaros que no terminan de acomodarse en sus nidos, el lejano grito de un niño, comienzan a notarse con extraña gravedad.
Ernesto Sabato

Reinvento

2010-07-01T19:10:00.000-07:00

Soy un madero queriendo tallarse, un par de cejas con direcciones opuestas, una contradicción para los amigos recientes, un collar de semillas, una cavidad ancha sin mucho espacio para divagar.

Soy el susurro debajo de las sábanas, la reencarnación cursi de Neruda en tus pupilas dilatadas, el descaro en el borde del riesgo, el olor desnudo de tu fragancia, el camino sin retorno a la cordura, el Big Bam de mariposas en el estómago.

Soy un par de palabras sin coherencia, unos labios mojados, una sed de lectura, un alivio, un calor para los días fríos, un paraguas para el diluvio de diciembre, una canción de Francisco Barrios a las dos de la mañana.

Soy un par de cosas inconclusas, un paquete de soledad con sus favores, un punto y aparte, una pasividad: sólo dos senos con su lunar al norte.

2007

Foto Clavel Rangel, Aquí

Control obrero ¿discurso seductor o pasmo ideológico?

2010-05-30T13:09:00.000-07:00

El control obrero que vende Hugo Chávez no quiere parecerse al pasado, así confiesa. Quienes lo promueven escurren la historia con la misma lógica del socialismo del siglo XXI: “inventando”, y mientras tanto la palabra sindicato desaparece del diccionario gubernamental

Los presidentes “transitorios” de las empresas básicas deberán instrumentar la gestión de los trabajadores para la conformación de nueva estructura, que parte del Plan Guayana Socialista 2009-2019 y se consolida con la legislación de los consejos de fábrica.

La comisión presidencial, las mesas de trabajo y los equipos de coordinación en la industria del hierro, acero y aluminio dibujan el esqueleto de lo que, según el documento de debate “consejos de fábrica y control obrero de la producción”, son los órganos de gestión interna de este modelo que será obligatorio tanto para empresas públicas y privadas, confirmó recientemente el diputado oficialista Oswaldo Vera a El Universal.

El presidente Hugo Chávez ha dicho que los consejos de fábrica no son una copia al carbón de la experiencia rusa, “estamos inventando, esto es un invento”, dijo en cadena el 15 de mayo desde Ciudad Guayana.

“No estamos hablando de copiar otras experiencias, uno de los errores de la Unión Soviética fue la estatización porque se burocratizó, se convirtieron en un capitalismo de Estado. Luego vinieron las divisiones”, agregó el primer mandatario.

Pero ha sido el propio “líder de la revolución” quien manifestó severas críticas a la autonomía sindical y quien insiste en la conformación de un solo brazo: partido-trabajadores-Gobierno, alineación que también se criticó en la llamada “cuarta república”.

“Los sindicatos no quieren tener nada que ver con el partido, ni con el gobierno, quieren ser autónomos; es una especie de chantaje” dijo el 24 de marzo de 2007, en el 1er Encuentro hacia la Plataforma Unitaria de la Mujer Venezolana.

Estas consideraciones contradicen una condición “imprescindible” para la realización socialista, como lo es que el movimiento obrero “adquiera autonomía para realizar su propia bitácora y tomar sus decisiones tácticas y estratégicas sin interferencia del partido o del gobierno”, señala Carlos Domínguez en el documento del Colectivo de Trabajadores Antonio José de Sucre, titulado “Jornadas sobre control obrero”.

El mismo planteamiento conserva el documento “Consejos de fábrica y control obrero de la producción”, en el que participó Jorge Giordani. “El consejo de fábrica no es, ni debe ser por ningún respecto, un apéndice del Estado ni del Partido Revolucionario, sino la genuina representación de los trabajadores en la lucha por el poder político, para a partir de allí edificar un Estado obrero”.

De allí que se señala que la decisión o no de asumir el reto del control obrero “no corresponde a grupo o individualidad, por más importante que pueda ser, sino a los propios trabajadores afianzados en su conciencia”.

El escrito explica que la subordinación de los consejos al “binomio partido-Estado” debe evitarse para no recaer en el “socialismo real”, pero invita a no perder de vista una adecuada relación entre el consejo, el partido y el estado revolucionario “en el caso de que actúen en la práctica realmente como tales”.

Este espacio de transición -que algunos dirigentes han calificado como una “oportunidad”- podría encontrar serias desviaciones si el modelo de alineación política con el Partido Socialista Unido de Venezuela (PSUV), avanza más de lo que hasta ahora.

Brazos inseparables

La condición “imprescindible” se contradice con el propio dogma que intenta implantar el presidente Chávez, quien ha dictado línea al movimiento sindical y a los trabajadores, considerando que estos últimos no han adquirido la “conciencia socialista”.

Hasta el control obrero ha sido una orden del Jefe de Estado. “Control obrero, así yo lo quiero y así tiene que ser”, recetó en la antesala a su discurso del 1 de mayo de 2010.

Este espacio para lo que -teóricamente- sería la superación histórica del capital tendría como principal detractor la propia política de Estado. En el caso de Guayana las empresas han sido subordinadas a políticas económicas que no han sido discutidas ni públicamente divulgadas.

Casos como el de la industria del aluminio en donde se “hipotecó” la producción suscribiendo contratos con empresas transnacionales, y recientes acuerdos con el Fondo Chino Venezolano, del cual los trabajadores participaron para su administración, pero no para la discusión de las condiciones de pago.

El Gobierno -haciendo uso del Estado- ha privilegiado las importaciones antes que al desarrollo de la cadena “aguas abajo”, evadiendo a las pequeñas empresas productoras de refractarios, vagones, de los casos más denunciados.

Cuando en cadena nacional del 15 de mayo, desde CVG Alcasa, los trabajadores gritaron “fuera Glencore”, el tema también fue evadido por el primer mandatario.

Diseño de la transición

Quienes están detrás del diseño de la estructura socialista están organizados en una comisión presidencial, conformada por aspirantes a dirigentes o ex sindicalistas que actualmente forman parte del buró pesado del PSUV.

Estos representantes han sido convocados para darle forma y sembrar en los trabajadores el Plan Guayana Socialista y con ello la conformación de los consejos de trabajadores, con la concepción de que en su conjunto los trabajadores no tienen la esperada “conciencia de clase”.

Siendo esta estructura -teóricamente- la “expresión organizada más representativa del poder autónomo de los trabajadores en su lucha por las reivindicaciones socio-económicas inmediatas, por alcanzar el control obrero de la producción y en última instancia, por la revolución socialista”, es de esperar que en algún momento estas decisiones sean sometidas a la democracia de los trabajadores.

Sobre todo considerando que las funciones esbozadas en el papel de trabajo de la LOT, publicado por El Universal, los consejos de trabajadores “estarán llamados a evitar cualquier interrupción parcial o total de la producción o distribución por parte de aquellos centros de trabajo considerados estratégicos para la economía nacional”, lo que podría devenir en una mayor confrontación entre representantes considerados ilegítimos por los trabajadores.

Despiden al padre Esteban Wood/ I

2010-05-03T09:51:00.000-07:00

Fotos: Clavel Rangel

Despiden al padre Esteban Wood/ II

2010-05-03T09:20:00.000-07:00

"No sé si nos enteraremos quién fue el verdadero culpable"

2010-05-03T09:14:00.000-07:00

Los feligreses de la iglesia Sagrada Familia asistieron masivamente a una misa en la que su párroco, Esteban Wood, no daba el sermón. Esta vez acompañaron al misionero que dormía para siempre con sotana blanca y rosario en mano en el centro del templo.

"No merecía morir así, era tan bueno, tan entregado a la gente, este dolor es irreparable", dijo Enma Castillo, catequista de la parroquia, durante el velorio del padre, efectuado el viernes pasado. Hizo una pausa y siguió bañada en llanto mientras la abrazaban.

La familia de Wood se enteró sin detalles sobre el asesinato de su pariente. Monseñor Mariano Parra, obispo de Ciudad Guayana, pudo comunicarse con Washington, Estados Unidos, y hablarles en inglés sobre lo ocurrido. Pero cuando desesperados preguntaron detalles del hecho, el prelado no halló traducción posible para describir tal homicidio.

"Le dieron cuantas veces pudieron con un pequeño cuchillo en la zona intercostal, golpearon su cabeza y lo estrangularon", describió el forense. Los asesinos se llevaron, además, un computador portátil, un teclado electrónico y dos celulares.

"Lo peor es que no sé si nos enteraremos de quién fue el verdadero culpable", comentó la profesora del proyecto de paz de Fe y Alegría, Luisa Pernalete.

"Hacía tiempo que no veíamos la iglesia tan llena", dijo impresionado un miembro de la parroquia. La comunidad cantó "Pescador de hombres" una y otra vez, mientras sonaban las campanas del templo.

Era como su hijo. Humboldt, el perro weimaraner del padre Esteban, fue el primero en mostrar su dolor. "Nos lo llevamos para que no se deprimiera más, porque está muy triste, se le nota en los ojos", contó Jesús Guauro, encargado de las obras de ampliación de la parroquia y quien encontró el cadáver del sacerdote en el sitio del crimen.

Al lado del párroco de 68 años de edad estaba el can.

Todos en la parroquia preguntan por el compañero fiel del sacerdote. La profesora Pernalete recordó la vez en que se robaron al animal y durante días el padre no dejó de buscarlo hasta que lo halló en casa de sus captores en Las Colinas, un barrio aledaño.

"Diariamente el padre mandaba a comprar tres comidas: una para él, otra para mí y otra para Humboldt. Era como su hijo", contó el jardinero de la parroquia.

La construcción en el terreno de la iglesia para trabajar con la comunidad, promovida por el sacerdote, unió a los feligreses.

Todos estaban entusiasmados con su culminación a finales de agosto. Guauro dice que la obra estará lista para esa fecha, tal como soñaba Wood.

"El padre se proponía algo y lo cumplía. Era estricto, disciplinado y, quizás por eso, por su cultura, todo lo que se planteaba lo lograba", agregó.

En la iglesia, mientras los vecinos hacían largas colas para ver por última vez el rostro del padre Esteban, uno de los presentes irrumpió y pasó de largo, desconsolado, hasta la urna.

Era un indigente de la Fundación Me Diste de Comer, con la que el párroco trabajaba, a quien hubo que sostener para que no cayera al piso de la impresión. Otros muchachos que viven en la calle, a los que el religioso ayudaba, también entraron lamentando su muerte.

No más violencia. De la tristeza, la comunidad pasó a la acción y a la rabia. Los pobladores pegaron fotos por toda la parroquia referidas a la obra del sacerdote, así como mensajes de reclamo.

Los niños de las escuelas de Fe y Alegría colocaron pancartas: "Quién será el próximo", "Cuántos más deben morir", "Vivirá en nuestros corazones, padre Esteban", "No más violencia, hasta cuándo", se leía en los carteles que desplegaron luego de una caminata que hicieron los colegios católicos que cerraron por luto el viernes por las populosas calles de Unare II.

Alirio Guillén, miembro del PSUV y vecino de la zona, confirmó el comportamiento intachable de Wood.

"La gente está muy brava porque se dice que fue un piedrero de por aquí, porque el padre no le tenía miedo a nadie y se enfrentaba hasta con los más peligrosos. Ayudaba a todo el mundo y vi cómo intentó regenerar a muchos muchachos de por aquí".

En alguna oportunidad denunció a un joven a quien él ayudaba que lo robó. El muchacho estuvo preso y algunos creen que pudo ser el asesino.

Así como ese caso, los habitantes conocen historias similares, pues el sacerdote era conocido por tenderles la mano a todos. Hasta ahora, la Fiscalía maneja el móvil del robo.

Wood desarrolló 23 años de su vida misionera en Venezuela, y el estado Bolívar fue su último destino. En una pequeña autobiografía dijo: "Quiero profundamente y para siempre al pueblo venezolano". Luego de dos días de vigilia, el sábado la comunidad enterró al religioso en Ciudad Guayana, tal como era su deseo.

Publicado en El Nacional

Caso Transporte Camila

2010-04-15T14:09:00.000-07:00

En 2006 una de las 300 contratistas que hacen vida en Sidor, Transporte Camila, presentó irregularidades en su funcionamiento según las denuncias de sus trabajadores. Juan Valor, quien para la época era secretario de prensa y propaganda de Sutiss, entró en el caso junto a Joel Hernández y Leonel Grisett, este último como delegado de prevención y miembro de la comisión paritaria de Sutiss.
De acuerdo al relato de Grisett en aquellos días de agosto efectuaron procedimientos considerados rutinarios: la inspección de los pailoders y las condiciones de trabajo, en vista de que los trabajadores de la empresa venían denunciando consecuentemente atropellos en sus condiciones de trabajo.
“Encontramos problemas socioeconómicos y de área. No contaban con técnicos de seguridad ni equipos de protección, el patrono pretendía que compraran sus equipos, nos encontramos con pailoder con problemas en el problema de freno, falla de iluminación, problemas hidráulicos, sin cabinas presurizadas tratándose de áreas con mucha polución y a razón de eso se hace una reunión”.
Grisett cuenta que los equipos fueron resguardados mientras el Instituto Nacional de Prevención, Salud y Seguridad Laborales (Inpsasel) procedía a hacer la inspección, lo que constituyó obligatoriamente cinco días de paralización.
De hecho, estas unidades fueron trasladadas desde planta de pellas hasta el área de transporte, en la espera de que Inpsasel iniciara el procedimiento.
Un día antes de que el instituto hiciera lo previsto, la noche de ese domingo el Tribunal Cuarto de Control con orden del juez privó de libertad a uno de los trabajadores de Transporte Camila y en las horas sucesivas capturaron a los tres dirigentes sindicales de Sutiss y a otros 11 trabajadores de la empresa contratista.
Al día siguiente los dirigentes sindicales estaban tras las rejas por orden del Ministerio Público con 12 cargos, los cuales fueron reducidos progresivamente a cuatro: violación a la zona de seguridad, apropiación indebida calificada, obstaculización al ejercicio del derecho laboral y hacerse justicia por sus propias manos.
Hasta la fecha se ha diferido el juicio en cuatro ocasiones, y durante estos cuatro años sometidos a régimen de presentación. Esta situación ha tenido consecuencias nefastas no sólo en la vida familiar de los imputados, sino secuelas evidentes en el mundo laboral.

Videos realizados por Provea

Coloquio bajo la palma

2010-03-28T23:03:00.000-07:00

Andrés Eloy Blanco

Lo que hay que ser es mejor
y no decir que se es bueno
ni que se es malo,
Lo que hay que ser es amar
lo libre en el ser humano,
lo que hay que hacer es saber,
alumbrarse ojos y manos
y corazón y cabeza
y después, ir alumbrando.

Lo que hay que hacer es dar más
sin decir lo que se ha dado,
lo que hay que dar es un modo
de no tener demasiado
y un modo de que otros tengan
su modo de tener algo,
trabajo es lo que hay que dar
su valor al trabajo
y al que trabaja en la fábrica
y al que trabaja en el campo
y al que trabaja en la mina
y al que trabaja en el barco,
lo que hay que darles es todo
luz y sangre, voz y manos,
y la paz y la alegría
que han de tener aquí abajo,
que para las de allá arriba,
no hay por qué apurarse tanto,
si ha de ser disposición
de Dios para el hombre honrado
darle tierra al darlo a luz,
darle luz al enterrarlo.

Por eso quiero, hijo mío
que te des a tus hermanos
que para su bien pelees
y nunca te estés aislado;
bruto y amado del mundo
te prefiero a solo y sabio

A Dios que me dé tormentos
a Dios que me dé quebrantos
pero que no me dé un hijo
de corazón solitario.

Solidaridad con Ruben González en Caracas

2010-03-11T15:17:00.000-08:00

Por Rafael Uzcátegui

Marzo 11, 2010

En el marco de la Campaña por el derecho a la protesta social se realizará una concentración frente a las oficinas de la Fiscalía General de la República, en Parque Carabobo – Caracas, para exigir la liberación inmediata del dirigente sindical Rubén González. Como se recordará, desde el pasado mes de agosto del 2009 este dirigente sindical de Ferrominera ha sido privado de su libertad por haber participado en una paralización de actividades en la defensa del contrato colectivo de los trabajadores.

Actualmente, violando todas las garantías del debido proceso y el derecho a su defensa, se encuentra recluido en la sede de Patrulleros del Caroní, en el estado Bolívar, a la espera de juicio. Algunos de los delitos que se le imputan son violación de la zona de seguridad, agavillamiento, cierre de vías e instigación a delinquir, acusaciones que forman parte del andamiaje jurídico que cercena el derecho constitucional a la protesta, y que ha sido aplicado contra diferentes dirigentes sindicales, campesinos, estudiantes y comunidades que manifiestan en defensa de sus derechos.

Las organizaciones que forman parte de la Campaña (Provea, Espacio Público, Liga de Trabajadores por el Socialismo, Colectivo Socialismo Revolucionario, Unidad Socialista de Izquierda, Periódico El Libertario, Sintraince, entre otras), invitan a la concentración frente a la Fiscalía de Parque Carabobo, el próximo lunes 15 de marzo a las 10 de la mañana, para exigir la liberación inmediata de Rubén González y la libertad plena de todos los activistas sociales sometidos a regímenes de presentación por protestar.

Callados

2010-02-27T22:04:00.000-08:00

Ciudad Guayana, Edo. Bolívar

Alta Vista

Hombre preso que mira a su hijo

2010-02-27T21:52:00.000-08:00

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurriría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.

Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos.

Realmente no sabían un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula.

Olvidaban poner el acento en el hombre.

La culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y estos sí
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y como nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.

Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
de menos.

Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos.

Vos ya sabes que tuve que elegir otros juegos
y que los juegue en serio.

Y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías.

Y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre.

Botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides.

Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre.

Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar.

Que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.

Y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en que esquina
en que bar
que parada
que casa.

Y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.

Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de vergüenza.

Por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder.

Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.

Llora nomas botija
son macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos.

Gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.

Llora
pero no olvides.

Mario Benedetti

Violencia Sindical en Ciudad Guayana: sector construcción (2008)

2010-02-25T13:52:00.001-08:00

Violencia Sindical en Ciudad Guayana: sector construcción (2008)

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Remembranzas

2010-02-23T17:52:00.000-08:00

En casa

2010-02-23T17:50:00.000-08:00

Las moscas tienen fiesta en casa con el cáncer. Juegan, murmuran, desayunan, construyen historia, gritan y dibujan cosas en el aire. Es una parranda que sólo ellas disfrutan con la paz de los muertos.

En casa hay silencio en suspenso desde que el agua nos comienza a llegar a los pies, quedan pistas por doquier de lo que no se hizo. Mi tía Chela dice que ésta es una enfermedad de los valientes y de los que sádicamente purifican su cuerpo.

Hay sombra en casa desde que tenemos visita sin avisar. Desde que a los vecinos les dio por hablar de lo que les duele y contar su historia.

Somos dueños de la sombra desde que el pasado es más largo y desde que entendemos menos el presente. A veces, cuando entiendo más, son más años los que llevo encima.

No hay paz desde que el otro tiene nombre y las fronteras son más amplias.

La paz murió con la indiferencia. ¿Quién puede ser feliz con el dolor de María?, ¿quién es feliz devorándose?

Hay un vacío abierto desde que en la tumba cabemos todos.

Mayo de 2006

Los nadie II

2010-02-22T14:52:00.001-08:00

Atónitos
Cargado originalmente por Clavel A. Rangel

Los nadie

2010-02-22T14:48:00.000-08:00

Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer,
ni hoy, ni mañana, ni nunca,
ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte,
por mucho que los nadies la llamen
y aunque les pique la mano izquierda,
o se levanten con el pié derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de los nadies, los dueños
de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados,
corriendo la liebre, muriendo la vida,
jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos,
sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal,
sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos
que la bala que los mata.

Eduardo Galeano

"La noche, con sus voces se adueñó de mi"...

2010-02-17T15:26:00.001-08:00

“Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos, un diccionario de caras y días y perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos en el discurso, adelantándose solapados a la cosa en sí, al presente puro, entristeciéndonos o aleccionándonolos vicariamente hasta que el propio ser se vuelve vicario, la cara que mira hacia atrás abre grande los ojos, la verdadera cara se borra poco a poco como en las viejas fotos y Jano de golpe es cualquiera de nosotros”

21, Rayuela

Pluralidad

2010-02-11T09:11:00.000-08:00

El trabajo para el hombre...

2010-02-09T16:44:00.000-08:00

Lente: Clavel Rangel

Ciudad Guayana, 2010

El trabajo es para el hombre y no el hombre para el trabajo

2010-02-09T16:43:00.000-08:00

Edición Correo del Caroní , enero de 1985

Hoy somos testigos de las transformaciones causadas por las ciencias y tecnologías aplicadas por la inteligencia del hombre. Pero a la par que el instrumento técnico tiene un valor positivo, porque ayuda a ejercer el dominio inteligente y responsable del hombre sobre la tierra, también surgen serias dudas e interrogantes; porque la técnica puede llegar - y ha llegado a ser – alienante y manipuladora, hasta el punto de deber rechazar moralmente la presencia de una cierta ideología de la técnica, porque ha impuesto la primacía de la materia sobre el espíritu, de las cosas sobre la persona, de la técnica sobre la moral.

Esta tendencia deshumanizante y despersonalizante explica por qué la Iglesia no se cansa de pedir una revisión radical de las nociones de progreso y desarrollo: lo hizo el Papa Pablo VI en su encíclica “Populorum Progressio

¿Hasta cuando tendrá que soportar injustamente el hombre y los hombres del Tercer Mundo, la primacía de los procesos economicistas sobre los inviolables derechos humanos y en particular, de los derechos de los trabajadores y de sus familias?

Es aquí, en los valores y derechos humanos inviolables y sagrados de la persona, donde hay que pensar y definir de nuevo las nociones de desarrollo y progreso.

En la intención de Dios se ve claramente que el trabajo es para el hombre y no el hombre para el trabajo.

Este principio de la dignidad de la persona del trabajador es el que tiene que determinar las estructuras posibles de los sistemas industriales de producción y de todo proceso económico, político y social; si no se quiere continuar en el espantoso desequilibrio del mínimo porcentaje que goza de los bienes, frente a un alto porcentaje que carece de ellos, sobre todo en los países del Tercer Mundo.

Son desproporcionadas las grandes diferencias de posición social y de privilegio salarial entre unos y otros. El trabajo es un bien del hombre y es un bien para todos, a pesar de la fatiga que conlleva, y no para unos pocos.

El trabajo está subordinado a los fines propios del hombre y de la humanidad, estando en primer plano la familia como comunidad interpersonal de un hombre y una mujer, llamados a transmitir la vida a los hijos.

El trabajo es para la familia y no la familia para el trabajo.

En las condiciones actuales de Ciudad Guayana, desarrollada fundamental alrededor y en función del trabajo industrial, con gentes procedentes de todas las categorías sociales: obreros, técnicos, profesionales, permitidme recordarles algunas ideas centrales de mi Encíclica.

A pesar de la fatiga y el esfuerzo que requiere, el trabajo no deja de ser un bien. “Este carácter del hombre humano, totalmente positivo y creativo, educativo y meritorio, debe constituir el fundamento de las valoraciones y de las decisiones, que hoy se toman al respecto, incluso referida a los derechos subjetivos del hombre. Por tanto, es necesario colocar constantemente en primer plano, “el principio de la prioridad del trabajo frente al capital”.

A la luz de este principio hay que estudiar “el gran conflicto” que se ha manifestado y continúa manifestándose después de dos siglos entre el mundo del capital y el mundo del trabajo. Aceptando que el trabajo y el capital son componentes inseparables del proceso de producción, para superar el antagonismo entre uno y otro se impone la necesidad de impone la necesidad de una permanente concertación de legítimos intereses y aspiraciones; concertación entre aquellos que disponen de los medios de producción y los trabajadores.

Pero “los justos esfuerzos por asegurar los derechos de los trabajadores… deben tener siempre en cuanta las limitaciones que impone la situación económica general del país. Las exigencias sindicales no pueden transformarse en una especie de egoísmo de grupo o de clase, por más que puedan y deban tender también a corregir – con miras al bien común de toda la sociedad – incluso todo lo que es defectuoso en el sistema de la propiedad de los medios de producción o en el modo de administrarlos o de disponer de ellos”.

Juan Pablo II, 1985

Defender la libertad

2010-01-26T17:05:00.000-08:00

Rabo de nube

2009-12-15T14:12:00.000-08:00

Nube de polvo sobre Materiales Siderúrgicos, S. A (Matesi)

Ciudad Guayana,

contaminación.

Clavel. A. Rangel Jiménez

2009-12-15T14:05:00.000-08:00

Somos los perdidos de ahora, los expatriados. Caminando por la última vereda de esa noche oscura, los últimos en salir por la puerta de atrás. Te deslizas por ese pasadizo sin virar, quedan tus manos. Las marcas de tus dedos sobre estas puertas y un silencio de autista. Que la felicidad está en pequeñas ventanas que hemos cuidado, que mientras tanto, los segundos cosen otra vida, otro lecho, otras sonrisas. Y estás, con ese mutismo y esos ojos fijos, lejos. Caminando hacia esa senda, donde los cuerpos se juntan pero no se mezclan.

Lectores

2009-09-16T18:55:00.000-07:00

Sin despertarse...

2009-09-16T18:53:00.000-07:00

En la sala de redacción soplan vientos de este a oeste y voltean las palabras como lo hace la brisa con las hojas de mango. Se meten en esta caja todo el trauma político, laboral y social que, a veces, asoma alguna lágrima en las lagunas de las tres de la tarde. Afloran las contradicciones y resulta un confesatorio entre la pantalla y las voces que asaltan – una y otra vez –con la súplica de una ayuda, sin contemplación. Vienen los desaires de la mano extendida, del dinero que no dimos, del silencio que hicimos con la injusticia, del verbo no escrito, del error publicado, del grito que no hicimos sentir en el papel.

En esta sala hay un huracán de nostalgias, pasa el tiempo demasiado rápido con la partitura del teclado y cada hecho borra el otro demasiado pronto. No asimilamos, no da tiempo. Cada estación es un lugar para que acampen los políticos con sus campañas perdidas, los chismes de pasillo, los trabajadores pisoteados, el consultorio de las quejas estatales, un inmenso archivo de pliegos conflictivos que no llegan a tribunales. Acá duermen las calles rotas, las sonrisas de los niños, los paros, las comparsas, la sangre de los muertos, los malandros sueltos, las amenazas de cierre, la economía del papel, todo duerme en esta sala sin despertarse.

2009-07-31T07:49:00.001-07:00

Video elaborado por Naky Soto

Ley Especial Contra Delitos Mediáticos

2009-07-31T07:46:00.000-07:00

ARTÍCULO 1.

Objeto de la Ley: Esta Ley tiene por objetivo prevenir y sancionar las acciones u omisiones desplegadas a través de los medios de comunicación que puedan ser constitutivas de delitos; ello con el propósito de lograr el equilibrio y la armonía entre los derechos a la libertad de expresión y la información oportuna, veraz e imparcial, y el derecho a la seguridad interna de los ciudadanos, de conformidad con las disposiciones contenidas en la Constitución de la República.

ARTÍCULO 2.

Concepto de medios de comunicación: A los efectos de esta ley se entiende por medios de comunicación social, aquellos aptos para transmitir, divulgar, difundir o propagar, en forma estable y periódica, textos, sonidos o imágenes destinados al público, cualesquiera sea el soporte o instrumento utilizado.

ARTÍCULO 3.

Sujetos activos: Pueden incurrir en la comisión de los delitos previstos en la presente ley, las siguientes personas: A. Los dueños y cualquier otra persona que ejerza cargos directivos en medios de comunicación impresos, televisivos o radiofónicos, tanto de naturaleza pública como privada.

B. Productores Nacionales Independientes, periodistas, locutores, conferencistas, artistas y cualquier otra persona que se exprese a través de cualquier medio de comunicación, sea éste impreso, televisivo, radiofónico o de cualquier otra naturaleza.

ARTÍCULO 4.

Definición de delitos mediáticos: Constituyen delitos mediáticos, las acciones u omisiones que lesionen el derecho a la información oportuna, veraz e imparcial, que atenten contra la paz social, la seguridad e independencia de la nación, el orden público, estabilidad de las instituciones del Estado, la salud mental o moral pública, que generen sensación de impunidad o de inseguridad y que sean cometidas a través de un medio de comunicación social.

ARTÍCULO 5.

Divulgación de noticias falsas: Toda persona que divulgue a través de un medio de comunicación social, noticias falsas que ocasionen una grave alteración a la tranquilidad pública, pánico en la población, la hubieren mantenido en zozobra, que haya alterado el orden público, que hubieren producido un perjuicio a los intereses del Estado, será castigada con una pena de prisión de dos a cuatro años.

Se aplicará la misma pena a la persona responsable del medio de comunicación social.

ARTÍCULO 6.

Manipulación de noticias: Toda persona que manipule o tergiverse la noticia, generando una falsa percepción de los hechos o creando una matriz de opinión en la sociedad, siempre que con ello se hubiere lesionado la paz social, la seguridad nacional, el orden público o la salud mental o moral pública, será castigada con una pena de prisión de dos a cuatro años.

Se aplicará la misma pena a la persona responsable del medio de comunicación social.

ARTÍCULO 7.

Negativa a revelar información: El director, gerente, editor o responsable del medio de comunicación social que se niegue a revelar la identidad del autor de la emisión o artículo periodístico publicado bajo seudónimo o en forma anónima, cuando ésta le hubiere sido requerida por el Ministerio Público, será castigado con una pena de prisión de seis meses a dos años.

ARTÍCULO 8.
(No aparece en el proyecto original)

ARTÍCULO 9.

Coacción mediática: Los propietarios, directivos o responsables de medios de comunicación social que empleen éste para amenazar, intimar, coaccionar o de cualquier otra manera infundir un temor a otros, serán castigados con pena de prisión de uno a tres años.

ARTÍCULO 10.

Omisión voluntaria de suministrar información: Los propietarios, directivos o responsables de medios de comunicación social que de manera voluntaria e injustificada, se negaran a informar sobre hechos o situaciones cuya falta de divulgación constituya una lesión al derecho a la información consagrado en el artículo 58 de la Constitución de la República Bolivariana de Venezuela, serán sancionados con prisión de dos a cuatro años.

ARTÍCULO 11.
Instigación: El que por cualquier medio de comunicación social, realizare publicaciones o transmisiones destinadas a promover la guerra, la violencia, o el odio u hostilidad entre sus habitantes o colectividades, en razón de su raza, sexo, religión, nacionalidad, ideología, o militancia política, será sancionado con pena de prisión de dos a cuatro años.

Con igual pena serán castigados los responsables o directivos del medio de comunicación social que publiquen o transmitan estos mensajes.

ARTÍCULO 12.

Obstaculización de actividades de medios de comunicación: Toda persona que obstaculice o impida, por coacción, violencia, amenaza, engaño o soborno, el libre funcionamiento de cualquier medio de comunicación social, público o privado, lesionando el derecho a la información veraz, oportuna e imparcial del cual son titulares todos los ciudadanos, será castigada con pena de prisión de uno a tres años.

ARTÍCULO 13.

Exenciones de responsabilidad: Los responsables de los medios de comunicación social no incurrirán en los delitos previstos en la presente ley por los comentarios emitidos por aquellas personas que participen accidentalmente en transmisiones en vivo, que incluyan la intervención del público, siempre y cuando se le advierta al emisor del mensaje que pudiera estar incurriendo en violación de las leyes.

También estarán exentos de responsabilidad penal los responsables de los medios de comunicación social, respecto de las opiniones emitidas por los parlamentarios en el ejercicio de sus funciones, de conformidad con lo establecido en la Constitución de la República Bolivariana de Venezuela.

ARTÍCULO 14.

Sanciones accesorias: En caso que el responsable de un medio de comunicación social sea condenado por medio de sentencia definitiva firme por la comisión de un delito mediático, quedará suspendido como responsable del medio de comunicación social en cuestión durante el tiempo que dure el cumplimiento de la pena. Por igual tiempo quedará inhabilitado para desempañar cargos directivos en otros medios de comunicación.

De tratarse de un productor nacional independiente como sanción accesoria a la pena impuesta por la comisión del delito mediático o comunicacional, se le revocará el certificado que lo acredita como tal.

ARTÍCULO 15.
Publicación de la sentencia condenatoria: El juez de la causa, ordenará que la decisión definitivamente firme, recaída en un caso relacionado con la comisión de un delito mediático sea publicada en una sola oportunidad, a costa del condenado y en lugar preferencial en la página editorial del medio impreso o difundida en horario estelar a través del medio de comunicación en que se hubiese cometido el delito, dentro de los siete (7) días siguientes a su remisión. Esta publicación o transmisión debe realizarse sin comentario, apostilla, intercalación o cualquier otra especie de comentario.

ARTÍCULO 16.

Otras responsabilidades: Las sanciones establecidas en la presente Ley, no excluyen el ejercicio de las acciones administrativas que procedan contra el medio de comunicación o sus responsables, de acuerdo con lo dispuesto en la Ley de Responsabilidad Social en Radio y Televisión, Ley de Telecomunicaciones y demás leyes que rijan la materia.

ARTÍCULO 17.

Remisión: En todo lo no previsto en la presente ley se aplicarán las disposiciones contenidas en el Libro Primero del Código Penal, y en cuando al procedimiento se aplicarán las normas del Código Orgánico Procesal Penal por ser éste el cuerpo rector en el procedimiento penal.

DISPOSICIÓN DEROGATORIA
ÚNICA. Se derogan todas las disposiciones contempladas en otras leyes que colidan con la presente ley.

¡Y que me llamen intensa!

2009-06-23T18:03:00.000-07:00

Los tiempos en Venezuela han cambiado. 10 años de revolución forzosa, por oposición al autoritarismo/ por temor al personalismo/ por la era que me tocó conocer, han dejado poco espacio para las crónicas en tercera persona y para las cartas. Cada día los hechos ceden menos espacios a otras disertaciones que no sean la vida política, las incidencias de las palabras en el colectivo, las repercusiones de las leyes sobre nuestras vidas, por eso, luego de mucho tiempo de llevar este espacio como un rincón en el que sentarse a comer flores y tomar té, este se ha remodelado naturalmente.

Recientemente puedo decir que soy periodista. Pero ese, como supongo sucede en muchos oficios, no se adquiere con el papel, ni con las entrevistas ni con las invitaciones a ruedas de prensa. Asaltan mil maneras para concebir el oficio, para comprender – con humildad - el objetivo de esta tarea que intenta multiplicar la voz limpia de una sociedad que continuamente grita.

Por eso he llegado al punto de estar en una profesión que no siento mía. La sociedad a la que pretendemos informar no nos eligió. Ejercemos un servicio con la única autoridad que nos da un contrato en una empresa de comunicación, quizás por eso la exposición del gremio sea mayor y la responsabilidad tácita pese en nuestros hombros, muchas veces con desconocimiento.

Ese hecho plantea un dilema cuando defender el oficio se trata. Pronto será impensable rasgarse las vestiduras para negar a otros la concesión de llamarse periodistas sin tener un título. Pronto, si el gremio no discute ni se cuestiona, seremos desplazados por locutores que tendrán mejor cualidad y representatividad en el acuario de nuestra audiencia.

No cabe duda que las circunstancias nos plantea una disyuntiva pragmática y estratégica sobre cómo defender el periodismo y a quienes pretendemos ejercer esta profesión. Hoy la revolución nos demanda “objetividad” (sabemos que detrás también persiguen callar las verdades incómodas) pero lo interesante de esa discusión promocionada por el Gobierno, es que ha calado en la audiencia con suficiente profundidad.

Plantear las fronteras de la objetividad no tiene sentido ya. Ese discurso y el querer colocarle nombre a la cualidad que debe prevalecer en los periodistas es una discusión estéril. Todos en el fondo sabemos que es el sentido de la justicia lo que nos mueve, la que mueve la aguja en el espacio y tratamiento que damos a cada acontecimiento.

Ese hecho no debe pasar desapercibido en ninguno de quienes pretendemos hacer periodismo. Hoy, cuando las patas que sostienen el periodismo están tan tambaleadas, son nuestros lectores los que se hacen preguntas que tienen poco espacio en las redacciones.

La “sociedad de la información” no es un mito, está creciendo al margen de las redacciones, con participaciones interesantes en cada rincón del ciberespacio de manera abrumadora. No nos sorprendamos, seremos prescindibles en poco tiempo si las redacciones continúan sin discusión, si no concedemos espacios para los defensores de los lectores, si no reconocemos nuestros errores antes de que otros los señalen.

Se acerca el día del periodista, nuevamente como desde hace unos años habrá poco que celebrar. ¿Desde hace cuánto tendríamos que habernos reservado la fiesta para la discusión?

Y sí, que me llamen intensa, pero en tiempos como estos no me consuela saber que prevaleceremos.

2009-06-16T14:31:00.000-07:00

Este blog se está repensando...

Una palabra, lo dice todo

2009-05-25T19:15:00.001-07:00

Faltan segundos

2009-02-11T18:15:00.001-08:00

Tenemos el mismo frío en el estómago y la brisa corre como un río en el espacio que hemos dejado para dibujarnos con la boca. Esta vez no tenemos miedo, tenemos el descaro de escudarnos y romper con audacia la legislación de las parejas. Este espacio de hoy es ficticio. Falta poco para que coloques tu brazo sobre mi hombro y seas como una pesca con la presa en su haber. Esperamos con ansias ese momento en el que algunos de los dos decide quebrar el pacto, el tratado de paz que decidimos imponer para no sentenciar el pasado. Faltan segundos, pienso. Y me miras como ese capítulo del cíclope de Rayuela que tanto me gusta. Me hundo en tus ojos rojos que son como un mar de sangre, agotado de la espera y de la vida que te tocó tener. No contemplo otra cosa que tu objetivo dilatado y ese lenguaje cómplice que desarrollas con cada gesto. Faltan segundos, pienso. Los esfuerzos por eternizar el momento se cumplen con excelencia. Estamos uno al lado del otro, cómplices, escondidos entre un círculo de gente que lee la prensa, que ve marchas en la televisión, que escucha a Chávez en cadena nacional, que se comen las uñas, otras que se miran el esmalte y de repente nos miran con asombro cuando nos hacemos pareja.
Te ríes de mis teorías de explotación sobrehumana en ese lugar, de las injusticias que se hacen evidentes en ese espejo y tanto me molestan. Me miras con gracia y atención. Disfruto en demasía esa admiración y respeto que tienes con cada histeria que desarrollo. Hablamos de tu vida que es monótona y tan comprometida como que tienes pareja y viven juntos. Converso sobre mis últimos fracasos amorosos que no tienen nada que ver con lo que demostraste ser. Sobre fulano que no sirve, sobre sutano que no resultó ser. Al final, cuando desahogamos algunos triunfos y derroteros nos miramos nuevamente. Quedamos como siempre hipnotizados. Dispuestos a no ceder a la vida regalamos apenas un instante. Siempre serás tú, dices en voz baja.
Intento retomar ese discurso de conversar del pasado, de evaluar qué fue lo que pasó. Es mi estrategia para rehacer los argumentos y hacerte entender que ya entendí. No hay esfuerzo, asumes con total naturalidad que este es el rumbo que nos tocó tomar.
Seguimos sentados en ese círculo de gente que vive abstraída en su realidad. El sol se opone, es una tarde hermosa, si acaso de las pocas que me toca ver. Unos niños siguen limpiando con particular afán el vidrio del carro y yo quiero tocarte, pero no me atrevo.
De pronto vuelve a correr la brisa en el espacio que hemos dispuesto para el respeto, ese espacio quebrantable que hemos dejado para el final. Faltan segundos, pienso. Luego, como si estuviese cubierta de caramelo, besas mi mejilla, te acercas con ternura – como recogiendo un néctar con tus labios – hacia mi boca. Nos besamos. Viene un beso y otro beso, otro beso y otro que no podemos parar. Estamos complacidos y felices. Escondidos como siempre, como si acaso ese sea la característica absurda de mucho tiempo, cuando impuse ese método y luego no pudimos revertirlo. Somos así, subterráneos sin sentido, entregados sin reparo al misterio y lo prohibido. Faltan segundos, pienso. Nos iremos de nuevo hacia otras puertas que nunca nos llevan al mismo cuarto.

Recordar

2008-12-30T11:04:00.000-08:00

Recordar que sobre este perfil marchan muchas sombras es un ejercicio de reordenamiento, una cuota de paz para los discursos que no se dieron en el silencio, silencios a los que nos se les ha dado el chance para aparcar. Amarrar este perfil a otro período es arar la tierra de nuevo, ser más perceptivo a las caras en el espejo retrovisor. Desamarrar de una buena vez las esperanzas ancladas en terrenos que no pertenecen, soltar las amarras en todos los sentidos para creer que hay otro espacio para beber té, para aprender a tomar café, para viajar desde esta senda hacia otras donde el oficio pese más que el mismo amor. Y permanece todo en la memoria como las mismas rocas del Roraima, como si bajar ese tepuy fuese el propio 2008 revolcándose en nuestros ojos. Reducidos a lo más mínimo en las manos de un camino, en los ojos de un anciano en la emergencia de Guaiparo, en el adiós tácito de la abuela, en la cima del Roraima, en la mirada complaciente de los obreros en un portón, en el cansancio de unas elecciones, en las discusiones, debajo de la almohada de alguien a quien nunca nos decidimos a tener, en las miles de sospechas de que por allí no era pero que por allí nos fuimos, en las maternidades que no se dieron y en las tantas situaciones que nos hicieron caminar por las veredas jurando que no volvería a ocurrir. Para cerrar no queda más que un baño en onoto, para repintar los vacíos y conjurar este presente.

1,2,3

2008-12-11T18:27:00.000-08:00

Cada hebra cubre con delicadeza centímetro a centímetro de su espalda, como una cobija café decorando una cama sin estrenar. De pronto no existe otra cosa que esa cobija cabellera adornando el marco de su rostro, tatuando su espalda, vistiendo sus hombros, está de frente a Rafael esperando lo propio. Coquetea con las caderas, con los gestos de sus labios, con el contoneo de sus pupilas vigilando de derecha a izquierda y viceversa. Es coqueta. Más que coqueta necesita de Rafa. No es suficiente el juego de caderas con la mirada. A Clarissa no le queda otra que flexionar su tronco, tocar con sus manos los dedos de sus pies, levantar la mirada y sonreír. Sí, sonreír descaradamente, con el cinismo propio de las perras en celo. Rafael no se inmuta. No le importa, este día es un paréntesis en una oración subordinada. Un agregado de un agregado con escaso verbo. Entonces Clarissa quiebra el espacio vital, cae sobre Rafael y olvida la sintaxis de su cuerpo. Reordena sus deseos en la cúspide de Rafael y quiere, y ama, y llora, y odia, y lo deja, y lo utiliza como a cualquier capricho.

¿O cómo se escribe o cómo nace o cuándo se marcha un poema?

2008-12-02T19:29:00.000-08:00

Alexis Romero

Siempre he creído y sentido, despierto o dormido, que desde niño le he preguntad a Dios cómo se hacen los ángeles, cómo se hacen los hombres; pero él, en silencio, sólo me ha mirado; y desde niño, me ha dicho que me marche. Así conocí el dolor. Así supe que el dolor era simplemente el silencio de Dios. Dios en silencio. Dios sin respuestas. Dios diciéndole a un niño que se marche. Una vez le oí decir que un poema era la transformación de un cadáver en una luz que espera. ¿Qué espera un poema? ¿Qué espera un cadáver? ¿Qué espera la luz? ¿Quién podrá responderme sin decirme que me marche? Hoy temo preguntarle, despierto o dormido, cómo se hace un dios, cómo se hace Dios.

(…) Y me dolía, me duele, creer y sentir que el poema nace cuando Dios no nos tiene una respuesta y nos convierte en cuerpos que siempre se marchan, cuerpos de eternas mudanzas. (…) ¿Cuándo un grupo de palabras, cercanas o distantes, deciden ser un poema? ¿Para qué le sirvo a las palabras? ¿Qué hago ante ellas, que no sea cerrarle la puerta para que nunca se marchen? Un poema se escribe cuando aprendemos a escuchar el secreto de un río, a veces seco, a veces húmedo, que marcha entre palabras. Y aquí, Dios dice: Yo soy el que nunca se marcha; yo soy quien llena de peces el río…

Esta es la función del poeta; mirar el verbo, tocar el verbo, ejecutar el verbo; para que el poema no quede callado, sino en silencio; para que el poema no se quede, sino que se marche como todos los ríos, hacia arriba: a la casa que habita el lector, el cuerpo que siempre se marcha.

¿Es el poema un grupo de palabras con poder de decisión o un grupo de sentidos que una vez se marcharon y hoy vuelven a encontrarse? No tengo la menor duda que nuestro trabajo es crear las posibilidades para el reencuentro de los sentidos perdidos. Y digo sentido, queriendo decir afectos iníciales, diálogos iníciales; queriendo decir Moisés hincado ante el rostro del sentido fundador.

(…) A Dios no le gusta fracasar, por ello guarda silencio; por ello no tiene respuestas. Fracasemos nosotros: prohibido guardar silencio, prohibido no tener respuestas. Intentemos responder la pregunta permanente y agónica del niño: ¿Cómo se escribe un poema, cómo nace un poema, cómo se marcha un poema? ¿Es aplicable la respuesta al cómo se hacen los ángeles y los hombres? Indudablemente, supongo; aunque tenga que marcharme y no encontrar los sentidos que me salvan del silencio mayor. Supongo.

2008-11-29T14:42:00.001-08:00

¿De qué somos capaces por soledad?

La casa de las ideas

2008-11-10T04:50:00.000-08:00

Rotativa

Llegó la navidad

Correo del Caroní

2008-11-09T19:57:00.000-08:00

Clavel

Caracas Caracas...

Tercera persona

2008-11-09T19:46:00.000-08:00

La primera vez que Lucía vio Marcos no pensó que meses después retozaría a su lado. Lo digo, porque a veces a uno le asalta esa convicción extraña de que hay una clase de destino que podemos moderar con maestría. Cuando decidió mandarle señales cortas, tampoco ella sabía qué pretendía porque le ardía considerablemente el corazón como para descifrar riendas sueltas, creía que entre más tiempo hablara era como si un chorro de alcohol cubriera ese órgano vital llamado corazón. Más adelante Lucía no conseguió pureza, de hecho, fue todo lo contrario. Un cúmulo de sabores que no había probado, unas caminatas con determinación hacia un cuarto desconocido, el sol pleno coqueteándolo a la flojera a ver si desistía de tomar de ese río, ese río que la trajo por más de un año a tantas cosas que hoy quisiera descifrar mejor. Y es como diría L, una sublimación terrible que encontró el mejor para satisfacerse.

Entonces conoció la arena entre los dedos, el sobresalto de las olas sobre su cabello, la algarabía bajo el techo de una carpa. Probó de la culpa, del feminismo, de la determinación, cuidó su sombra con egoísmo, sintió el miedo de atraer el futuro más temprano al presente, luego alegría por pensar en que el destino traería cosas nuevas – temerosas – pero hermosas. Se retorció en las sabanas de Marcos, saboreó con temor y luego con suma decisión el bronceado de sus poros. Disfrutó el regalo después de cada amor, el escucharle cantar al compás de esas cuerdas como si fuese una serenata que merecía desde hace mucho. Esa postura suya desnuda frente a las curvas de la guitarra. Puso su intimidad al servicio y le dio la única licencia, esa, la que concede una mujer a un hombre cuando se cree decidida.

Lucía vuelve a las líneas en un abrir y cerrar de ojos. Sabe que esto es un quejido a la territorialidad, un balazo al orgullo y una ruptura a esas ganas de poseer lo que no se decidió tener. Aprecia la nueva sonrisa de Marcos, el nuevo tono de su voz, el aire a futuro que respira sin ella, esas ganas de comenzar en otros terrenos que si darán frutos.

Corre que corre

2008-11-08T18:29:00.001-08:00

Foto: Luis Vallenilla

Represa Macagua, Ciudad Guayana, Venezuela.

La mudez se hará de concreto

2008-11-08T18:27:00.000-08:00

Esta ventana tiene muchas luces, las mismas que de hace siete meses, las mismas luciérnagas que no titilan, que son un candelabro en donde la vela nunca se apaga. Por esta ventana aparecen otras luces, un montón de semáforos que siempre están en rojo para la noche, dentro de este cuadrado es excelso el silencio y la palabra es el único camino por el que se trazan caminos. No es que tenga un nuevo espacio, se trata del mismo con más luces tecnológicas, con más entradas espaciales pero con un escándalo que, de tantos muertos, termina por sellar el silencio. Cada vez más esta cavidad es una caja sellada, cada día me cuesta pronunciar palabra… no sea para sentir que ésta luz es la única que nunca se ha ido de la ventana. Me molestan los avisos, las otras lucecitas que aparecen pero que no impactan en el vidrio, me aturden estos sin sabores que pasan tanto tiempo haciendo morada en la lengua. El diario a diario es una realidad que comprendo demasiado o que de tanto no entender selló lo mismo, otro silencio. Dentro de esta boca hay un universo completo de frases que no se acomodan por lo absurdo o por lo flojo de soñar despierta, de ser otra pieza para este cuadro silente. Permanezco en este sigilo, más que en otros tiempos, y si sigo en este diario a diario la mudez se hará de concreto.

Parque

2008-10-29T19:34:00.000-07:00

Lente: Clavel Rangel
Cruzan los rayitos

Retrospectiva II

2008-10-26T22:34:00.000-07:00

A Jorge le llovieron aplausos. Cuando dijo que quería irse le abrí la puerta con tres o cuatro cuchillos en los pulmones pero a sabiendas que era lo mejor. Lo mejor para el charco con calentador, excelente para los vacíos en los que permanecimos guarecidos demasiado tiempo. Se fue entonces sin titubear, sin darse ese giro propio de las películas rosas de las que me atraganto de vez en cuando, se largó sin esa escena que al menos hubiese sido perfecta para rememorarla y pensar que en realidad no quería irse. Pero se fue. Dos o tres conversaciones posteriores para salvar culpas, limpiar los prestigios … como dicen, pero nunca ese volver atrás que parece ser tan predecible de los romances veinteañeros. Se quedaron como 10 kilos de palabras guardadas de esas que uno vomita con cualquier llamada desesperada, Jorge las controló, yo las controlé y todo fue sano. Nada de recuerditos. Permaneció todo como un cuadro bien pintado, con sus oleos bien coloreados, un comienzo extraordinario para hacer más clásica la película. No era posible construir la historia porque pasar cinco años a páginas es decir mucho, un cuchillo perfecto para terminar de agujerear el diafragma. No era esa la muerte que aspiro, la vida pasa y pronto los pulmones se inflan tanto que los afilados disparan de nuevo. Luego aludí al cliché, y dije las mismas frases que dicen las mujeres que se creen mujeres dolidas y maltratadas por la vida (hey, sólo para cerrar ese capítulo de “¡¡Ya verás desgraciado!!”). Pero…cómo retorcer el cariño, es imposible.

Altamira

2008-10-24T21:23:00.000-07:00

Contracción

2008-10-24T21:22:00.000-07:00

Nuestras lenguas no son correctas, tardan mucho en fundirse, luego se deshacen. Hace tiempo que no nos vemos por temor a dejar nuestras penas sobre la mesa: no nos amamos. No es que yo tenga mucho que decir Julia, precisamente se trata de que sigo teniendo ese malestar, ese cáncer en la garganta que no tolera las quimioterapias de tu voz. Bastante que he sido un hombre comprensivo, un varón que ha sabido codearse entre tus faldas y que ha dicho que le encantas porque no se atreve a decir que te ama, para escuchar el canto profundo del silencio. Julia, sabes muy bien que nuestras lenguas son un pasadizo al paladar. Me pregunto, cuándo dejaremos de ser dos imanes que se ven siempre uno sobre otro. Disfruto tus piernas, el sabor de tus hombros, el bosque lluvioso de tus cabellos y sigo estando en el mismo portal, un centro sin norte. Me cansé de ser un pecado al que no se le quiere redimir.

2008-09-16T21:26:00.000-07:00

Retrospectiva

2008-09-16T21:21:00.000-07:00

Vamos por el camino adecuado, el único que hay. En el recorrido se abrieron tantas puertas y algunas, aunque cansamos de tocarlas, jamás se abrieron. No es el mismo soundtrack de antes, todo corre… avanza, aunque estemos estacionados frente a un espejo con un reflejo paralizado. Mutaron las corazas, asaltaron las dudas, esta senda pretende postergarse con otros rostros, no quiere seguir coqueteándole al retrovisor.

Suerte última

2008-08-22T16:42:00.000-07:00

Alirio Ugarte Pelayo

Análisis del sueño - Alirio Ugarte Pelayo

2008-08-22T16:38:00.000-07:00

El sueño
no tiene
tamaño.

El sueño
no tiene
tamaño
ni forma.

El sueño
no tiene
tamaño,
ni forma,
ni espacio.

El sueño es
la muerte.

El sueño es
la muerte
sin llanto.

El sueño es
la muerte
sin llanto
ni luto.

El sueño es
la muerte
sin llanto
ni luto
ni miedo.

El sueño es
silencio.

Sin llanto
- silencio -
sin luto
- silencio -
sin sombra
- silencio -
sin forma,
tamaño
o espacio.

El sueño es
silencio
de historia.
Silencio de
tierra
y de cielo.
Palabras
ya muertas
simulan
las huellas
del tiempo.

El tiempo
camina
callado y
tan presto
que nadie
lo mira
lo siento,
lo escucha
ni entiende.

El tiempo,
sin forma,
tamaño,
ni espacio.
El tiempo
sin horas,
con risas
de llanto.

Alirio Ugarte 1924 - 1966

Volver

2008-08-17T12:36:00.000-07:00

Foto Henry Ortega

Dios pone sus miguitas de pan en el camino y, entonces, de vez en vez salta uno que otro fruto exquisito en el tránsito y los sentimientos se bifurcan. A veces me salta una seguridad increíble en lo acertado de este sendero que pasea por caminos boscosos y áridos. De pronto, tengo dos y tres caminos para el servicio, el único llamado del que realmente estoy segura. Estar y no estar es un terreno peligroso, lo ha sido, más, cuando entre esas tempestades se muestran en seco las decisiones y ese verbo que tanto me inquieta como es: “optar”.

No sé si volveré a ver al señor Luis Quesada (el de la foto), probablemente quienes lo mantienen abandonado en la emergencia del Hospital Raúl Leoni de Guiparo, en San Félix (Edo. Bolívar), están esperando que muera para tener otra camilla libre, otro paciente que transite por ese pasillo oscuro que se ha convertido el pabellón a la muerte.

El señor Luis, no es él, son muchos… millones de historias que se repiten. ¡Bah! Que si el Gobierno hace o no hace algo, de verdad, en el momento que el señor Luis (sin conocerme) me dijo que le tomara la mano en un gesto de profundo dolor y soledad, me pregunté dónde he estado yo y los míos. Me preocupa la costumbre, ver miles de rostros como esos repitiéndose en una rutina de pauta. Me preocupa que como periodistas nos acostumbremos a la muerte y al sufrimiento del otro como un “caliche”, porque de ser así, probablemente sólo optar no sea suficiente.

Me toca agradecer el cuestionamiento, que siempre está presente, pero que justo ahora no es casual. No sé si sean las frases repetidas de siempre, el corazón chiquito o esas ganas inmensas que a veces crecen por volver a empezar. Mirarme en esos ojos vidriosos de Luis y proyectar algo con mayor sentido.

Los invito a darle la bienvenida a mi amigo y hermano Eder, se está estrenando justo aquí.

Tesis

2008-07-14T18:56:00.000-07:00

Motivo de ausencia Nro ° 1

Lo que no sirve pa' fuera

2008-05-24T20:08:00.000-07:00

Museo de ciencia

Bellas Artes

Caracas 2008

Nuestra casa

2008-05-24T20:03:00.002-07:00

Tenemos una casa de tela en el que los besos flotan como burbujas de jabón, este techo Ama de Casa dices que es mío y que los riachuelos de mi sexo los hiciste nacer tú. Hay luciérnagas con cuevas en tus ojos, prenden y se apagan con el ritmo del canto de los sapos. Vendí tres hectáreas de mi panza a tus manos, remodelamos tu espalda, pintamos mi cabello y se me antoja derrumbar las paredes de tu piel. Tenemos una casa que es muy cursi que se deshace en el tornado de nuestras vueltas, acariciamos el subi y baja de la pelvis cuando cantan los canarios de tu lengua, esta casa es una invasión de enredaderas, una temporada alta de verano, una caja fuerte para las caricias de terciopelo, un montón de barcos de papel undiéndose en la tina y un buzón de abrazos que siempre tienen respuesta. Nuestra casa es nuestra y no lo sabes.

Silban

2008-05-12T18:53:00.000-07:00

Relleno sanitario de Cambalache, Ciudad Guayana.

2008

Relleno sanitario, escudo electoral, sembradío de promesas, culto a la obediencia, reciclaje de conciencias, sanitario de esperanzas, cobrador de impuesto. Relleno sanitario: hogar de sonrisas, futuro exiliado, tocador de sueños, creatividad de la patria, portavoz del desencuentro, la exclusión de la razón, la green peace colorida, el fracaso del sistema, la costumbre de la revolución.

Silban las mariposas

2008-05-12T18:32:00.001-07:00

Los fantasmas del recreo tomaron la casa. Uno, dos, tres, seis habitaron la casa. De espanto en espanto se llenaron los cuartos, no hay precio, no hay llave, no hay programa. Cortázar regaló sus espantos para esta otra casa, musitadora de encuentros, estrecha en lamentos, exagerada en pasados, todo, todo con las puertas abiertas. El maltrato es otro réquiem para la paz de este año, quizás minada de algunas caras, algunos viejos coronando, el mismo retrato entre mis piernas. ¿Quién necesita un murmullo al oído? , si acá silban las mariposas y los gatos vuelan. Tengo la casa repleta de claveles, de flores que dice C son las que llevan los hombres cuando desean pretender. Todo esto ha sido un regalo tras regalo para no perdonarme el descuido y la invasión de ausencias. Dios me dijo en otra máscara que acabaría pérdida en la ruralidad de estos labios, en la pintura dibujando caminos para tapar las cicatrices, que tendría que desenredar el nudo que se fija en la profundidad de cada hebra. ¡Ay! Que amar sin amar sólo tiene perdón en los versos proclives. El terror de cada una de las puertas es un demonio escondido, con una lanza afilada, un objetivo claro. Tendré que acostumbrarme a los besos de sal, no importa, siguen silbando las mariposas.

Sueños colgados

2008-05-11T23:13:00.000-07:00

Desde otra venta de Luis Hurtado, Ciudad Guayana

123

2008-05-11T23:11:00.000-07:00

Soñé con detectives helados, detectives latinoamericanos
que intentaban mantener los ojos abiertos
en medio del sueño.
Soñé con crímenes horribles
Y con tipos cuidadosos
que procuraban no pisar los charcos de sangre
y al mismo tiempo abarcar con una sola mirada
el escenario del crimen.
Soñé con detectives perdidos
en el espejo convexo de los Arnolfini:
nuestra época, nuestras perspectivas,
nuestros modelos del Espanto

Los detectives helados
Roberto Bolaño (Chile, 1953-2003)

(Coll dice es bueno, yo también lo creo)

Tránsito minimalista

2008-05-11T23:06:00.000-07:00

Desde una ventanita en Catia, Caracas.

Cuentas

2008-05-11T22:29:00.000-07:00

Leer tus cartas dice más que el auxilio que reproduces. Yo he contado muchas veces los dedos de los pies, arranqué las uñas de mis dedos y sigo teniendo la desesperación de la sombra que se disminuye en el tragaluz. Ya sé que no hay que reproducir los estados con los que intentas responder, que ese espacio espeso es un sinfín de brindis brincando en el futuro. Cuando no hay más chance acudo a la misma puerta sin cerradura, la esclavitud de un vicio, el mismo basto amarrado con la cinta naranja, el que carcomió estos meses y es el que espera en luna llena los vientres repletos. Sientes, yo también siento. Estás yo también estoy, estoy queriendo encontrar la salida, la liberación del conjuro, las muletas de la ausencia, la escalera que sobresale sobre este estanque, explicar que este equilibrio de metáforas es una cortina vieja en un cuarto vacío, donde la luz no penetra y donde hemos agujereado la vida a nuestro conveniencia. Estoy exponiendo los motivos para que esperes que la vida suceda, eso dices, eso repito. Para qué suicidar nuestra esperanza si en este continuo, quizás esa sea nuestra última esperanza.

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2008-05-03T17:55:00.000-07:00

¡TAN PRONTO PASA todo lo que pasa!

¡Muere tan joven ante los dioses

todo lo que muere! ¡Todo es tan poco!

Nada se sabe, todo se imagina.

Rodéate de rosas, ama, bebe

Y calla. Lo demás es nada.

Ricardo Reis (Pessoa)

Warao warao

2008-04-21T13:49:00.000-07:00

Comunidad de la étnia indígena Warao

Cambalache - Puerto Ordaz - Edo. Bolívar, Venezuela

Revés con revés

2008-04-21T12:17:00.000-07:00

No le quedó más que ese gesto de la boca entreabierta de cuando se quiere decir algo y no se dice, tuvo ese sabor del aire rellenando los espacios de la boca… susurrándole a las fronteras de la lengua reposada. Abandonó la posición erguida, el discurso retórico y aceptó el cierre de las puertas que dan a su revés. Tenía que hacerlo, incluso abandonar el terreno nostálgico que sólo son capaces de manejar quienes conocen sus anchas. Prefirió callar, debo decir que también sentía una revancha por reivindicarse, solucionar unas cuantas frases en una carta y dar el punto final que tanto le hacen falta a sus, nuestras revoluciones.

Entonces, giró sobre su eje y se encontró centrado, con unos cuantos kilómetros a la redonda, perfecto, solitario… una unidad que no busca completarse dentro de otros charcos. Estoy segura que le surgió la imagen del vaso de agua y las gotas de aceite, redondas, casi pomposas queriendo reincorporarse dentro de otras células más grandes. Le producía agitación, quizás una especie de nebulosa nostálgica. Acudió a la ventana, su mejor arma. Abrió las puertas de madera y expiró aire, mucho aire. Sí, soy un egoísta, se dijo a sí mismo en decibeles muy bajos.

Apoyó sus brazos sobre el hierro frio que recubre la ventana, volteó y caminó unos pasos para recorrer la habitación… blanca, casi inexplorada y esta vez hospitalaria. Pensó que de ahora en adelante este sería el lugar adecuado, en el que no cabe otra presencia, en donde no habría vientres queriendo rellenarse ni tiempo perdido en corazones flechados. Caminó unos cuantos pasos y levantó polvo, se acercó al cuarto, se recostó en la cama y quedó nuevamente mirando las vigas que armoniosamente se han juntado para sostener el techo.

Aparecieron caras en su memoria, salvavidas de momentos, paracaídas de historias, descubridores de pasiones, cazadores de rato, secuestradores de oficio, trituradores de sueños, rompe lágrimas. Uno a uno tratando de ubicarse en el cielo de la habitación. No había espacio para ellos en las cuatro paredes, tenían si acaso, el consuelo de las páginas que resistían más que la humanidad, una oposición feroz que le tocó asumir desde que nada llena. Luego sintió que se expandía y que una ráfaga de felicidad pasaba llenándolo de plenitud. Adoraba cuando eso ocurría. Era la sensación que lo hacía tener poder sobre sí, y que lo dejaba abrir y cerrar puertas aunque a veces fueran en dirección a su revés. Lo asumía.

Tomó el agua de las gotas de aceite, intentó separarlas pero no lo logró. Bebió el agua, se impacientó dentro de los cristales del vaso y quiso hacerlo saber. Tomó el cuaderno que sorpresivamente estaba sobre las sábanas, sacó la tinta desde el interior de su cabellera y la regaló poco a poco al papel. Empezó a escribir… “no le quedó más que ese gesto de la boca entreabierta…” Pienso, los ciclos tienen su cola, la ves cuando interrumpes y te acercas al punto de caída; así sea para alimentar el ego y no obtener respuesta.

Juno - Ternura

2008-04-19T21:56:00.000-07:00

Pascua

2008-03-29T22:19:00.000-07:00

Campamento Chirica Vieja 2008

Ciudad Guayana - Semana Santa

__

2008-03-29T22:18:00.000-07:00

No sabemos de los ruidos de nuestros cuerpos, del ruido ajeno en el piso de abajo, de la muchedumbre en el mercado, de los huesos partidos que ya no queremos recoger, de los versos añejados en la punta de la lengua, del ruido del cliché en los ojos enamorados, contengo tanto ruido y estoy tan llena de silencio. Acaparo el espacio de esta ciudad entre ríos con un par de suspiros, con ello hago ruido, el poco ruido que no necesito para vivir. El ruido que intenta asesinar los cuartos habitantes de soledad, de esa que no mata, que no suena, que es sincera, natural y sólo ella. El ruido de las camas vencidas, necesito el ruido silencioso de la sonrisa de la abuela susurrando “Te quiero”, necesito el ruido escandaloso de tus suelas saliendo de la habitación y a veces también necesito el silencio de la noche en el cuarto de atrás, con el cielo todo para él muy dentro del estómago. Cuando esta ciudad detesta sus voces nos manda a callar, con los relámpagos fuera de temporada o con la sequía en la presa, todo el ruido que no nos tragamos. Apenas el tragaluz distinto, el de estos ojos, el de esta mueca que se ancla en silencios ajenos para no pronunciar palabra.

Cielitos

2008-03-27T20:24:00.000-07:00

Cielo

2008-03-27T20:22:00.000-07:00

Francisco cabeceaba en la nariz alargada de Julieta, sus pupilas dilatadas veían en el rostro de J un paisaje pastel y terracota en sus cabellos. Al menos no estamos solos por unas horas, decía Francisco para congraciarse. Se notaba que deseaba hablar, pero estaba callado, más que otras noches. La veía fumar inexpertamente en el balcón, se supone que para calentarse, quería abrazarla y tenerla minúscula debajo de la casa de tela para no soltarla nunca más. Pero se quedaba callado, era un silencio cómodo para Julieta, no tenía que explicar nada, entendía que todo estaba dicho, aclarado aquella vez en quedaron en la misma posición, con la frente hacia el mismo ángulo, pensando en lo mismo, la filosofía de costumbre después de la revolcada. Cumpliré 21, dijo J, y sonrió, con el comentario le decía viejo, eso le divertía. Le divertían muchas cosas, saber que tenía el control de los movimientos de los cortes de las telas y del sabor de su lengua, que cambiaba con frecuencia dependiendo del deseo, que últimamente dejaba añejar para pecado de Francisco. Él pensaba que ya era un hombre, un hombre de esos con bastante orgullo como para dejarse manipular por una mujer-niña, y era duro, incluso con él mismo. No decía nada, ni siquiera cuando su propio orgullo estaba en riesgo, callaba. Seguían aparentando tener una de esas relaciones que dicen ser del siglo XXI, excluidas del amor y de cosas virtuosas. Era mentira. Estaba enloquecido con Julieta, simular no estarlo era su opción. A Julieta le bastaba ser feliz unas horas un día de cada mes, al menos esa clase de felicidad atolondrada que parece una nota prolongada en el cielo sabanero. Me hacía falta este momento, le dijo, Francisco la siguió mirando y esas palabras quedaron talladas en el cielo de su boca.

contemplación etílica

2008-03-25T07:04:00.000-07:00

Retorno

2008-03-25T07:01:00.000-07:00

Te dije que volvería a escribir pero no pude. Que era más fácil hacer que conversaba contigo en el terminal – único sitio de encuentro abstracto – para poder recrearte, pero, te esfumaste entre las divagaciones, la última película y la enfermedad del sueño que está dando por mi cama últimamente. Se estropeó todo, el ritmo, la plenitud, el pedazo de desazón que no he dado a nadie y el cúmulo de pendientes que siempre navegan en mi cabeza sin puerto. Sí, porque soy desordenada. Roraima, Kukenan, Tek, Chirica Vieja, el abuelo, los velorios, los entierros, déjà vu, la manzana 1, el retorno, los buses en medio de la sabana, río tek y las ganas de no retornar. Todos en un paraíso de ausencia, de caminos intra e inter, una esperanza para los desaforados, para los amparados en la soledad perpetua, siempre estamos solos, dices. Es cierto. Este ha sido un buen relleno, viajes que fortalecen, ausencias que no pesan, un sabor distinto, un alto para la infamia. El camino es solitario para arribar al destino, eso me dijo Roraima.

Rora

2008-03-16T17:40:00.000-07:00

Roraima

Roraima II

2008-03-16T08:54:00.000-07:00

Roraima

2008-03-16T06:47:00.000-07:00

Al Roraima me fui

2008-03-05T16:15:00.000-08:00

Albúm de jujue

Albúm de Paola

Las cuestiones en el país no están nada fáciles. El presi ha mandado a las tropitas a la frontera y yo, sin ton ni son, he decidido irme a visualizar el parapeto de guerra y a servir de chivo expiatorio desde la cima de nuestro querido tepuy Roraima. Desde allí, 2800 mt sobre el nivel del mar, espero ver más clarito todo este asuntico. Mochila en espalda, sombrero puesto y dispuesta a traerme los pulmones llenos de sábana y de mística. Por una semana estaré camino al Roraima, de regreso, tendrán las fotos. Si no regreso en siete días, por favor, mandar un helicoptero.

2008-02-22T14:19:00.000-08:00

.||.

2008-02-22T14:10:00.000-08:00

No veíamos un jueves al mes. Siempre llovía los jueves de turno, llevaba el paraguas negro, el que le regaló mamá a Tita cuando murió la abuela. Se convirtió en el signo del encuentro, los pantalones arremangados, las gotas haciendo traslucida la blusa, el mismo deseo hacia lo desconocido. Todo dependía del humor, de las necesidades del uno y del otro, que siempre iban desde la ternura hasta lo salvaje, lo inmediato, no alcanzaba el futuro, era demasiado para lo que se pretende. Los pactos tácitos que se establecen entre semidesconocidos atrapados en el asombro de la noche, del mes extenuante. Golpea la noche contra la ventana. Adentro es el mismo espacio reducido de sábanas viejas, huele a benzol, a madera quemada y cítrico, conocemos los límites para hacernos eclipse. El cariño tiene un sabor nuevo, un par de lágrimas cuando se presta el cuerpo, cuando la disociación es demasiado grande, un delirio por amar, por encontrarse en la misma dirección. – ¿me quieres? – pregunta susurrando en el pabellón del oído. Siempre preguntas lo mismo y parece que se olvidaron los pactos, dije. Pienso que es el ciclo natural de las criaturas con hambre de carne, de angustia, de exceso, de tacto... de amor; la pregunta clásica para los inicios del ciclo, para las rupturas valientes. Siempre van cazando a la presa, siempre van soltando cuando pierde, terminamos talando las telas verdes que recubren la cama. A veces es sólo silencio luego de la tala, casi siempre un beso de agradecimiento. La aridez de los terrenos con hambre. - Aprendiste muy bien como trazar diferencia entre amar y querer -, tú olvidaste cuán dañina puedo ser, refuté. Es lo ridículo de descubrir que no hay espíritu que llene las tumbas de cuerpos. And so it is, just like you said it should be..

Metonimia visual

2008-02-21T06:45:00.000-08:00

Me he propuesto como tarea “por ahora”, concentrarme en lo importante. Por eso - “por ahora” - , esta página luce más abandonada que de costumbre. Intento concentrarme en mi tesis, asearme con más frecuencia, despellejar la hoja y, amasar el reportaje sindical para hornear mi título. Por cierto tiempo, Caja Negra sólo será la ventana a través del lente de la Pentax, las letras me las guardo por todo esto de la escasez.

Saludos diafragmáticos.

Ana no duerme

2008-02-06T20:10:00.000-08:00

Ana no duerme,espera el día,

sola en su cuarto,

Ana quiere jugar, sobre la alfombra,

toca su sombra, cuenta las luces,

mira la gran ciudad.

Ana no duerme, juega con nada,

tal vez mañana, despierte sobre el mar,

el mar, sobre el mar, el mar.

Ana de noche, hoy es un hada,

canta palabras, canta y

se torna en luz.

Sobre la alfombra,toca su sombra,

cuenta las luces,mira la gran ciudad.

Ana no duerme, juega con nada,

tal vez mañana, despierte sobre el mar,

el mar, sobre el mar, el mar.

Ana no duerme, espera el día,

sola en su cuarto, Ana quiere jugar.

Sobre la alfombra,toca su sombra,

cuenta las luces,mira la gran ciudad.

Ana no duerme, juega con nada,

tal vez mañana,

despierte sobre el mar,

el mar, sobre el mar, el mar.

Luis Spinetta

Carnaval en cuadros

2008-02-06T19:58:00.001-08:00

Comunidad El Dique

Parroquia Pozo Verde , Municipio Caroní

Edo. Bolívar

Carnaval 2008

Nos vemos en el espejo

2008-02-06T19:46:00.000-08:00

La felicidad tiene esa extraña apariencia que se nutre de las sonrisas pequeñitas, de los niños disfrazados, de las indígenas paridas y también, de la abuela partiendo al cielo en un jet privado y una escolta celestial. Ana, la lin lin, decidió irse este domingo. Hizo todo con premeditación y alevosía, hace algunos meses le había dicho que se podía ir tranquila. Pero ella, por alguna razón, - supongo que su condición de abuela - , sabía cuando era el momento adecuado porque alguien allá arriba, con más sabiduría que los de acá abajo, le estaba soplando todo el plan que ejecutó a la perfección. Así que, por unos mesesitos nos hizo creer que estaba con nosotros y en realidad, era una especie de ir y venir cuadrando todo lo que serían estos días. Cuando supe que Ana partió, no lloré, quedé impresionada. Y es casi la misma impresión que conservo aún, veo a Ana con esa felicidad de los niños con sonrisas pequeñitas, no me queda más que un mentol intravenoso de que Ana sigue siendo la mejor. El flash de todo lo que fue, de lo que es. El domingo decidió apagarse y pintarse las uñas del color que quería, llenarse de flores todo el cuerpo, detenerse majestuosa entre los amigos y quedar, para siempre, reducida a las cenizas que tengo hoy en la frente.

2008-02-01T21:34:00.000-08:00

El único parque de atracciones de Ciudad Guayana

Febrero - 2008

2008-01-31T07:46:00.000-08:00

La insuficiencia de palabras me ha hecho hablar por los ojos antes de que se los coman los sapos. Estoy nadando en el fondo de un vaso, mientras los libros hacen menos árido el oficio. Cuando terminen de humedecer el cielo de esta boca y acostumbrarse a la página de árbol, habrá un modesto reencuentro. Mientras, actualizo la caja negra.

2008-01-21T05:05:00.000-08:00

Cachamay,
Domingo 20 de enero de 2008

Domingo

2008-01-20T22:03:00.000-08:00

Cachamay - Domingo 20 de enero 2008

Clavel

A capa y espada

2008-01-09T08:41:00.000-08:00

Hay una red que está creciendo. Un tejido minucioso y peligroso en torno al amor, un negocio que durante años ha estafado a millones de mujeres en todo el mundo. Recorrimos Walt Disney, el medio oriente, la Patagonia, las Islas Canarias para conseguir al capo del amor, el mandamás, el responsable de mujeres suicidas, de novios embarcados en el altar, de matrimonios fracasados, de niñas enamoradas, él, el Príncipe Azul, lo tenemos hoy en exclusiva para ustedes.

Odiado por muchas, idolatrado por otras, quizás el perseguido político más grande de toda la historia del protocolo amoroso, el asesino de ilusiones, el rompe corazones. Lorena Bobbit entendió la estafa de su existencia. Mónica Lewisnky lo confundió, Lady Diana se le desmoronó, en fin, la lista es larga.

Estaba sentado de espaldas, en una silla de cuero fino, grande, imponente en el giratorio de la silla. Sostenía un cigarro en sus labios, la arquitectura de sus huesos lo simulaba perfecto, asimétrico. Me senté frente a él, nos presentamos. Mucho gusto – le dije-, y de inmediato comenzamos la entrevista.

- ¿A qué debe su fama?
- “A mi capacidad de hacerle creer a las mujeres que soy lo que ellas quieren, un tipo escultural, que se expresa bien, habla de temas interesantes, lleva a los niños al parque, cocino, las mantengo y me quiero casar, ¿te parece poco?”.

- ¿Se considera el hombre más perseguido del mundo?
- “No lo sé, más bien me siento acosado. Es terrible que después de tantos años me pregunten por el caballo, entonces tengo que decirles: ‘mamita, eso fue en el siglo XV’, para algunas esto es un consuelo y si eso las hace felices… jajaja”

- ¿Por qué hacerse esperar?
- “Porque creo que es evidente que no puedo con todas, ¿no?”

- ¿Está de acuerdo con personajes como Shrek? ¿No se siente desplazado?
- “Aplaudo los nuevos talentos, ya estoy un poco cansado para seguir con la gracia. Es bueno darle oportunidad a otros, aunque sé que el fin de mi carrera está muy lejos”.

- Por cierto, hablando de su carrera, dicen que desde la clandestinidad usted ha incitado, para retirarse del mercado, la campaña “agarra tu príncipe negro que los azules se acabaron” ¿es cierto?
- “¡Jamás! Creo que eso obedece a una necesidad de una importante fracción de las féminas resentidas que, desesperadas, han caído en lo más bajo, el colmo de la desesperación”.

- ¿Qué piensa del machismo?
“Le ha hecho mucho daño a la sociedad y mucho daño a mí, me ha dado más trabajo. A cuantas no tengo en el balcón esperándome aun… ¡ya basta! ”.

- ¿Por qué azul y no rojo?
- “Bueno, no es por caer en discusiones ideológicas, porque está más que claro que primero fue sábado que domingo… pero creo que el rojo está bastante prostituido ya, como para agregarle una raya más al tigre”.

- ¿Qué opinión tiene del divorcio?
- “Yo soy completamente inocente, la culpa es del señor Walt Disney, él debería ser perseguido, yo… soy un simple servidor”.

- Para cerrar, qué le dice a todas esas mujeres que aun están a la espera.
- “Que tengan paciencia, que lo bueno se hace esperar. Así sea en burro, disfrazado, o con algunas variaciones siempre, siempre estaré allí. Lo que pasa es que a veces no me reconocen”.

Cuaderno

2008-01-05T22:09:00.000-08:00

Esta noche no es la de siempre, tiene ese tinte naranja muy al oeste, propio de los fantasmas del hierro que suben al finalizar la tarde a matar pajaritos con casas en la atmósfera. No es la de siempre porque cada gota de esta noche lluviosa tiene los brazos abiertos hacia la ventana y, siempre el salvavida para no quedar llenos de ausencia resultas tú, yo: un pedazo feroz de mi útero infecundo, un camino de paz hacia Irán, un canje humanitario demasiado personal. Nos atribuimos la sordera de la ciudad, la acidez de los climax sin rostro, el conflicto de la legalidad, todo, para ser más felices con nuestras hectáreas de placer. Vacíos, como esta noche atiborrada de regetón (así lo escribo yo), deshielada en los vasos de vodka y una Cuba Libre, alargada en las piernas de enredadera y los brazos de plastilina. Las sucursales de la felicidad se perdieron en el perfil de la noche naranja, naranja…

Nuevo juego

2008-01-02T09:30:00.000-08:00

En el marco del primer torneo de 2008, y esperando que este año sea de verdad un año fuerte. Les traemos el primer juego de esta temporada, Karla Pravia en Ping-blogger-Pong.

Los esperamos

Pesebre

2008-01-01T14:17:00.000-08:00

"Lo grande de la llegada de Jesús era, que era una sorpresa. La gente no estaba preparada.
Por eso no le recibieron en la ciudad. En la ciudad hay el control social. Cada uno conoce al otro. Un nuevo tiene que presentarse y registrarse. Y si es del mismo clan puede quedarse. Si no es del mismo clan, que se vaya: excluido.

El nacimiento de Jesús nos confronta con esta actitud de excluir a gente en nuestra vida.
Los únicos que compartieron la alegría de la nueva vida, eran campesinos, no gente de la ciudad. Estos campesinos también eran excluidos de la ciudad. Sin temor, sin ansiedad, recibieron a Jesús, un excluido igual. Navidad para mi no es ninguna fiesta. Navidad es una invitación para formar parte viva de los excluidos. Allí esta la felicidad que trae Jesús. Esta felicidad no se puede preparar. Él te lo regale".

Guillermo

2007-12-30T19:35:00.000-08:00

21, Rayuela

2007-12-29T08:58:00.000-08:00

Lente: Clavel

Mega Mercal en Toro Muerto

Ciudad Guayana

El paraíso de la boca cerrada

2007-12-29T08:50:00.000-08:00

Es jueves 29 de noviembre y las calles están parcialmente desiertas. El silencio mañanero que hace días no existía, renace. La cercanía del proceso electoral lo trae consigo como la paz que acompaña al Tsunami segundos antes de acabar con la costa. Ves los soldaditos verdes en las esquinas, con sus armas largas, comprendes que nuevamente vamos a elecciones y piensas: “En este país no nos dejan descansar”.

Saboreas la ausencia de tráfico, ves los colegios desolados con sus centinelas verdes que caminan de un extremo a otro, se miran los pies, la punta del FAL. Avanzas entre el tráfico amigable, por un momento agradeces a nuestros dirigentes y sus ocurrencias electorales. El cantar de los pájaros es un lujo en estos días, cuando el silencio resulta un bien no renovable.

Estamos acostumbrados al áspero musical del ruido, a la intensidad decibélica de la ciudad y sus entramados. Rebotamos de escena a escena como si cambiásemos el track de la banda sonora de nuestras vidas. La cotidianeidad y sus formas de llevarnos las horas.

Lola ve como llegan las caja a los centros de votación por la tele mientras cocina. La olla de presión está prendida, y las caraotas listas. El aire acondicionado bate sus abanicos y produce ese silencio acartonado de las habitaciones con frío. Huele a fríjol y a tocineta. La radio no está sintonizada, se escucha lejana pero con suficiente presencia los vicios de la publicidad.

Avanzan las horas y perdemos el control del silencio. La televisión está encendida todo el día, pasea por los canales, realiza zapping casi por inercia, y es una feria de discursos, un bazar de política. El Bob Esponja en el nuevo capítulo. El rey de las Playboy en su casa lujosa. Dudamel homenajeado en el 8. Los consejos de los gorditos en el canal 4. El mundo en alerta y que termina en Globovisión. Ya casi no hay silencio, decía mi tío. Y de verdad, el silencio está muriendo.

Los muros intentan modelar las decisiones, explotan en consignas y en colores en el 2D. El país intenta reducirse a dos opciones, simular lo perfecto en los dos extremos de los casos. Los pregoneros predicen el día, la calle es violenta en el alarido de los autos. El sol es un amigo inclemente, dentro de los vidrios de cada carro hay un mundo con sistema de rotación único.

El motociclista con su run run, los carros de prensa como guardaespaldas de los voceros. La fiesta de cornetas en la parada del bus. El vendedor de pilas, de maní y tostones. Los 100 bolívares que no empobrecen a nadie, el llanto de la niña hacia el cuidado diario, el bostezo de la abuela que vende té afuera de la escuela. Los ringtones, el boulevard de música en las cornetas y el murmullo de quienes conversan recrean un viaje hacia las profundidades del ruido.

La indeferencia acampa en las macro-peluquerías. En las orejas, los motores del secador parecen dos grandes turbinas, dos aeroplanos intentando no estrellarse. La peluquería es un parrandón de cuentos, se escucha el chasquido de los dedos en el lavacabezas, la salsa de turno escapándose de las cornetas, las campanitas en la puerta cuando aparece un nuevo cliente, las gracias, los reclamos, las adulaciones en voz activa.

Los diarios se venden por tragedias o por las mejores predicciones, el semáforo está dañado y recurrimos al código natural de cedernos terreno. Pase usted, paso yo, todos pasamos. Definimos el 2D sumergidos en la indeferencia de una verbena aburrida, - una votación más – piensan algunos. Pensamientos ensordecedores para la realidad, pocos meñiques morados. Mi tío Pepe decía que era difícil encontrar el silencio, y es verdad, hace tiempo que lo estamos perdiendo.

Suena el teléfono cada 6 minutos. Tiempo suficiente para que otro recuerde la extensión de la habitación. Huele a café a las tres de la tarde, un chorro marrón llena la cafetera. La puerta es un vaivén del cual entran y salen predicciones. Celebramos, lloramos, parodiamos el día, hay que hacer té mientras sigue sonando el teléfono.

La percusión de la lluvia en la ventana es el único aliciente, la única expresión que no ensordece sino que apacigua. Cada gota tropezando en el cristal es un concierto de paz, una sinfonía invalorable aparcada en la ventana.

En la pantalla del computador aparece la competencia de los resultados electorales. Los que avizoran y muestran sus predicciones: Reuters, AP, EFE, El Tiempo de Bogotá. El msn titirita, reclama atención y a la bandeja de entrada arriban presentaciones, cadenas de amor, de paz, de la virgen, de niños extraviados y amenazas de fraude. Aparcan al teléfono celular advertencias de fraude, incitaciones a la calle.

Si miras por la ventana, el exterior parece callado, una película en mute en el que las escenas son un teatro electoral. Las cajas de las “friítas” disfrazadas con anime y bolsas negras pasean de una cuadra a otra, el irrespeto a la ley marca la pauta. El escándalo toma fuerza a las cinco de la tarde, el teléfono explota en denuncias. Vecinos, comadres, partidarios, contra-partidarios son un ejército en la frontera de la aprobación.

El “si” y el “no” son esperanzas rivales. Pasadas la 12 de la noche del 2D, los televisores no han descansado. Tienen su más alta definición, la espera es una habilidad no bien cultivada. Los cuarteles rojos y azules esperan por descorchar, los carros están en neutro esperando el “¡¡partidaaa!!” para salir en caravana y cantar victoria; cualquiera de los dos podría ser ganador.

A la una y media de la mañana todos están “lelos” frente al televisor, pegados a las cornetas de la radio, o en un guayabo electoral que ya se presiente. Los resultados son inminentes. La victoria “pírrica” deja satisfecha a la oposición. Volvemos a la rutina diaria, al concierto del ruido de un lunes cualquiera. Perdemos día a día el sosiego y los espacios para recuperar el sigilo, son escasos.

Mi tío pepe también decía que el silencio no está afuera, que hay que callar para uno escucharse. Y tiene razón. Hay que mandar a callar con nuestro silencio, ése, el que produce el paraíso de nuestra boca cerrada.

2007-12-29T08:44:00.000-08:00

Lente: Clavel

Mercado popular de San Félix.

La infancia, una colección de juegos.

2007-12-27T22:34:00.000-08:00

Soy un madero queriendo tallarse, un par de cejas con direcciones opuestas, una contradicción para los amigos recientes, un collar de semillas, una cavidad ancha sin mucho espacio para divagar. Soy el susurro debajo de las sábanas, la reencarnación cursi de Neruda en tus pupilas dilatadas, el descaro en el borde del riesgo, el olor desnudo de tu fragancia, el camino sin retorno a la cordura, el Big Bam de mariposas en el estómago. Soy un par de palabras sin coherencia, unos labios mojados, una sed de lectura, un alivio, un calor para los días frios, un paraguas para el diluvio de diciembre, una canción de Francisco Barrios a las dos de la mañana.
Soy un par de cosas inconclusas, un paquete de soledad con sus favores, un punto y aparte, una pasividad, al final, sólo dos senos con su lunar al norte.

Feliz Navidad

2007-12-21T14:22:00.000-08:00

Lente: Clavel

Fundación Hemato - Oncológica de Guayana

2007-12-03T19:36:00.001-08:00

Bloopers

Christian, Leonardo y Roger
Festival RockAterapia

Nuevo juego en Ping-pong-blogger

2007-11-29T12:09:00.000-08:00

Asiste en primera fila a este nuevo torneo

PING-BLOGGER-PONG

Operativo

2007-11-25T17:21:00.001-08:00

Octubre de 2007
Comunidad Los Monos
Operativo policial - Ciudad Guayana

Silencio

2007-11-25T16:39:00.000-08:00

La olla de presión está prendida, y las caraotas listas. El aire acondicionado bate sus abanicos y produce ese silencio acartonado de las habitaciones con frío. Huele a frijol y a tocineta. La radio no está sintonizada, se escucha lejana pero con suficiente presencia los vicios de la publicidad. La televisión está prendida todo el día, pasea por los canales, realiza zapping casi por inercia, y es una feria de discursos, un bazar de política. El Bob Esponja en el nuevo capítulo. El rey de las Playboy en su casa lujosa. Dudamel homenajeado en el 8. Los consejos de los gorditos en el canal 4. El mundo en alerta y que termina en Globovisión. Ya casi no hay silencio, decía mi tío. Y de verdad, el silencio está muriendo.

Los muros intentan modelar las decisiones, explotan en consignas y en colores todos los días. El país intenta reducirse a dos opciones, simular lo perfecto en los dos extremos de los casos. Los pregoneros predicen el día, la calle es violenta en el alarido de los autos. El sol es un amigo inclemente, dentro de los vidrios de cada carro hay un mundo con sistema de rotación único. Los diarios se venden por tragedias o por las mejores predicciones, el semáforo está dañado y recurrimos al código natural de cedernos terreno. Pase usted, paso yo, todos pasamos. Mi tío Pepe decía que era difícil encontrar el silencio, y es verdad, hace tiempo que lo estamos perdiendo.

Suena el teléfono cada 6 minutos. Tiempo suficiente para que otro recuerde la extensión de la oficina. Huele a café a las tres de la tarde, un chorro marrón llena la cafetera. La puerta es un vaivén del cual entran y salen peticiones. Celebramos el cumpleaños, parodiamos el día, lloran los reprobados, piden caramelo, hay que hacer té, mientras, sigue sonando el teléfono. La pantalla es una tarea fija, una deuda pendiente con el trabajo. El msn titirita, reclama atención, y a la bandeja de entrada arriban presentaciones, cadenas de amor, de paz, de la virgen y de niños extraviados. Si miras por la ventana, el exterior parece callado. Pepe decía que el silencio no está afuera, que hay que callar para uno escucharse. Y no es verdad, hay que mandar a callar con nuestro silencio, ése, el que producen las burbujitas en nuestras venas.

Nelke-ta

La indignación de los Warao de Cambalache tiene raíces profundas

La reconciliación del movimiento sindical comienza ahora

En defensa de la libertad sindical

Sobre héroes...

Reinvento

Control obrero ¿discurso seductor o pasmo ideológico?

Despiden al padre Esteban Wood/ I

Despiden al padre Esteban Wood/ II

"No sé si nos enteraremos quién fue el verdadero culpable"

Caso Transporte Camila

Coloquio bajo la palma

Solidaridad con Ruben González en Caracas

Callados

Hombre preso que mira a su hijo

Violencia Sindical en Ciudad Guayana: sector construcción (2008)

Remembranzas

En casa

Los nadie II

Los nadie

"La noche, con sus voces se adueñó de mi"...

Pluralidad

El trabajo para el hombre...

El trabajo es para el hombre y no el hombre para el trabajo

Defender la libertad

Rabo de nube

Lectores

Sin despertarse...

Ley Especial Contra Delitos Mediáticos

¡Y que me llamen intensa!

Una palabra, lo dice todo

Faltan segundos

Recordar

1,2,3

¿O cómo se escribe o cómo nace o cuándo se marcha un poema?

La casa de las ideas

Tercera persona

Corre que corre

La mudez se hará de concreto

Parque

Retrospectiva II

Altamira

Contracción

Retrospectiva

Suerte última

Análisis del sueño - Alirio Ugarte Pelayo

Volver

Tesis

Lo que no sirve pa' fuera

Nuestra casa

Silban

Silban las mariposas

Sueños colgados

123

Tránsito minimalista

Cuentas

*_*

Warao warao

Revés con revés

Juno - Ternura

Pascua

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Cielitos

Cielo

contemplación etílica

Retorno

Rora

Roraima II

Roraima

Al Roraima me fui

.||.

Metonimia visual

Ana no duerme

Carnaval en cuadros

Nos vemos en el espejo

Domingo

A capa y espada

Cuaderno

Nuevo juego

Pesebre

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